Estudio Aqustico

||| Beatiful - Gustavo Cerati |||

2006-10-10T03:49:00.000-04:00

Dedicado a Paulina Andrea
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Sueño I: Anillo Secreto

2006-09-27T22:14:00.000-04:00

Estaba cubierta por una suave brizna y sus ojos empezaban a gatillar ciertas palabras que mi subconsciente se negaba a entender. Entonces, me propuse acortar la distancia de nuestros cuerpos y luego de unos pasos, pude escuchar el cántico sosegado y melodioso de su voz.

Ella tejía versos y sus brazos arropaban la soledad de mi carne; en ese instante, comprendí que la lluvia desparramada por las calles solo buscaba la fuente de su existencia, su alma encantada, ese manantial que, al parecer, alimentaba mi sed.

El horizonte empezó a opacar los pequeños ases que iluminaban su aura. Antes de abrir los ojos, pude acariciar sus mejillas y fijar mimbrada en el fulgor de la suya; un frío me recorrió entero y, mientras el capullo de su esencia afloraba al amanecer, encontré la prisión de un sueño confuso… un pacto secreto rodeando su cintura.

Destino Inseparable

2006-04-22T02:13:00.000-04:00

(anagrama dormido en mis sueños)

La caída de agua inundaba la berma, mientras el revoloteo de cantos del infinito gimoteaba el piso con sus cristales húmedos. En la intersección de las calles Manquehue y Apoquindo, los bólidos seducían con el ronroneo de sus motores, a la espera del anuncio que les permitiera cortar el viento con su desesperada melodía.

La noche se vestía con una túnica gris, apagando los faroles estelares. El frío se apoderaba de los circuitos de la ciudad, manteniendo un ambiente de tensión en las miradas de los transeúntes. No se veía espectaculo tal desde aquella vez en la que un avión surco el cielo y cayó rendido en la cúspide del cerro San Carlos.

El reloj marcaba las diez menos cuarto, las personas caminaban un tanto presurosas bajo la lluvia, con sus abrigos y sombrillas de multiples tonalidades; otros simplemente utilizaban las páginas de la prensa para cubrirse del torrente que, para ese entonces, no había cesado desde el génesis del invierno. Los vólidos recorrían las calles velozmente, como la tinta de mi pluma en las hojas que resguardaban secretos y sueños.

Entre la multitud divisé su mirada seductora, su piel morena, tersa, volátil, surcando como una deidad los obstáculos del camino, abriéndose paso entre centenares de miradas despreocupadas que perdían la noción del tiempo a cada paso que su poesía hacía recitar en la avenida.

Su pelo parecía oro, reboloteaba en los espacios dejados por el viento, tejiendo la seda de su delicado espectáculo. Mientras todo eso se dibujaba a pocos metros del arco iris que me protegía de la cegadora lluvia, el lápiz corría presuroso, rompiendo el silencio del papiro con odas de fuego, baladas que acariciaban cada contorno de su haber acústico y la esculpían en las letras de mi canción.

Ella usaba una sotana oscura como aquella noche cubierta por los rombos poblados de rocío, perfilando su cintura tentadora y sus pechos llenos de leche y miel. Sus piernas desnudas entre los harapos parecían vertientes de vid, y sus pies escondidos en los tacos negros, un tesoro fascinante, el embrujo que se manifestaba en el hielo que recorrió mi espalda mientras sus ojos se hacían, cada vez más, más intesos y brillantes.

Esa mirada encantandora, castaños refulgentes como fragua de pasión, se hacía presente en el asiento que nos asilaba, como esperando la venida de alguna salvación o el carruaje que nos traslada hasta una dimensión desconocida, hermosa, cegadora, desconcertante, como cada episodio de nuestra historia.

Cerró la boca de aquel paraguas negro, la combinación de sed y ansiedad, de la naturalidad de su verbo hambriento y el legado de la noche que nos desbordó en una circunscripción perfecta, donde el aliento recorrió parajes infinitos, alimentados por el beneplácito de la sagrada benevolencia de su exquisita esencia.

Su perfume fue un manatial inundando las cortezas de un árbol, llenado de vida el paso del tiempo sin ella. Estaba iluminada, sentada con la simpleza de una flor enérgica y la lozanía de una reina en su trono de oro.

Mis pies comenzaron a agitarse desesperados, parecían evocar una melodía abstracta, casi inconclusa. Sus ojos se apoderaban de mi razón y mi poseer; en tanto, mis entrañas comenzaban a desvanecerse en una humedad similar a la que emanaba de mis manos nerviosa, intranquilas. La pluma detenida en el punto donde su piel y su corazón tomaban posesión de mis tierras, como conquistadora de un imperio, esperanban como centínelas en la pórtico del Edén.

Los autos y buses seguían su paso desenfrenado por la calle; parecían hormigas en franca labor de recolección. Las almas que circundaban nuestra esfera se disipaban, como advertidas de la brujería de su entera facultad. El reloj pasaba los minutos con la condecendencia de la eternidad. Mis manos recorrieron, lentamente, su rostro humilde y sus ojos cerraban el paso de la luz de la ciudad; en tanto, sus brazos comenzaban a entrampar mi cuerpo imperfecto, acercándolo hasta el altar de su comunión cautivadora.

La lluvia seguía su desfile impacable, limpiando los claroscuros de una capital manchada por la polución. Bajo la protección de la parada de buses, en medio del diluvio que decoraba la escena, nuestros cuerpos se unían en la concepción de un relato místico. Cada pedazo de tacto buscaba el calor de la piel, recorriendo cada surco de la carne con la delicadeza de pétalos rociando el suelo fértil.

El circulo que nos resguardaba, ausente de vidas ajenas y miradas entrometidas, permitió que mis extremidades abordaran el tren de sus pechos, cúmulos de néctar embriagador y las suyas, recorrieran la bondad de mi naturaleza masculina. En ese instante, sus luceros opacaron la luz de mis ojos, envolviéndonos en una nebulosa atractivamente desesperada y mágica. Allí, donde los sentidos se transforman en versos, las caricias coemnzaron a levantar las cúspides de su seno maternal, la fuente de la vida, mientras ella decifraba el acertijo oculto bajo el vientre.

La humedad de su verbo afloraba entre los vestigios de su abrigo. La pluma y el papel desgranaban la sensibilidad del monte de venus, permitiendo que sus labios construyeran un gemido celestial que embargó mis pertenencias. La humedad de la noche se disfrazaba de doncella, se hacia silencio y tenía nombre.

Antes de encumbrar mi planeador, recogí el manto celestial de sus entrañas y emigramos hasta los parajes donde la pasión se confunde con la razón. Allí, enredados entre la seda y la conjunción de la luna, su docilidad virtió el manjar en mis entrañas, sacudiéndose con maravillosa sincronización y la majestad de un sueño sideral.

Los contornos de su Edén, el paraíso soñado, los vestigios de un imperio acaudalado, el deseo hecho realidad, el cuarto menguante que me hace esclavo de su ser, de sus hábitos, de toda la presencia celestial que gira entorno a las hojas azabache dispuesto en la flora sumergido entre sus piernas, fuentes de milagrosa savia, vertigo de mi razón, fuerza de mi corazón, deseo del tiempo, misterio dulce y poema arcano. Ella es la tinta que dibuja mares y olas en la soledad de las hojas platinadas.

La luna como testigo del aforismo anhelado en el secreto de un tesoro acurrucado en mis poros, el viento calmo y las lágrimas celestiales brindando una escenografía cada vez más dócil y seductor. Allí estabamos, como dos perfectos desconocidos, como dos almas que se encuentran en el ombligo de un camino eterno, como estrellas en busca de un infinito propio. El fulgor de mis entrañas no se calmaba y mi vertiginosa ansiedad buscaba, una vez más, el rincón donde comenzó a resucitar mi alma.

En la cuarta noche del invierno, Paulina abandonó el cubo que albergó los secretos desenfrenados de un mundo circunscrito en palabras, sueños y pensamientos, hasta ahora, absurdos. La intersección de Manquehue y Apoquindo, testigos del florecimiento de campos de maná, aguardan la reconstrucción del legado seductor de nuestro epigrama.

Enredado en las sábanas, que aun guardan el aroma de su esencia prodigiosa, las letras dibujan estrellas y los lirios adornan el recuerdo de tus entrañas soñadoras, aguardando la renovación de nuestro secreto que nos envuelve en campos colmados de vid inmortal.

Otra noche sentado en el paradero, observando la calle cubriéndose de agua, acostado en mis cuadernos y el paraguas reclinado en tu trono, esperando la virtuosidad del umbral de tu fogosa esencia...

©2006, Amaro Silveira
Fotos: concursosojodigital.com, avecesescribocartas.com

Episodio N°5: Viento Espiral

2006-01-26T13:21:00.000-03:00

Julián deambulaba por los senderos oscuros de la ciudad, en la noche del encuentro con su padre, repasando cada palabra que había preparado para ese momento tan esperado. Durante horas dio vueltas en circulos, se tomaba el pelo, lo estiraba y parecía formar figuras alucinógenas con los cabellos desordenados.

Mientras caminaba en la penumbra de una solitaria callecilla, divisó una pequeña ampolleta sembrada en el centro de una mesa de madera curtida por años de experiencia. A uno y otro lado, sillas que permitían cegar a la ansiedad y despejaban las tinieblas que, hasta entonces, oscurecían la tranquilidad de su haber.

Antes de reclinarse sobre el asiento, su mirada persiguió cada rincón del alma paternal. Intentó, con prestancia y lucidez, inmortalizar cada centímetro de la fragua que irradiaba su savia, los contornos de su piel masculladas por la experiencia, por la lejanía y el tiempo recorrido en sus pasos.

No hubo abrazos, solo una lágrima que recorrió lentamente las mejillas de Julián. El viento comenzó a cesar su fría presencia, permitió que los luceros alumbrarán la esfera circunscrita entre ambos seres, uniéndolos en una nebulosa suave como la manzanilla y dulce como la miel.

Así de cierto fue el intenso temor de abandonar la sombrilla que los resguardaba del amenzador infinito, poblado por algodones inundados de cierta agua de manatial perdido en el horizonte. El deseo de abrazarlo eternamente, viajar por las aventuras de su incanzable camino, hicieron de Julián una especie de péndulo enfrascado en la nada, una amalgama de pensamientos y sensaciones desordenadas, éxodo de toda concepción de diálogo ensayado arduamente en la soledad del recuerdo.

Sin embargo, alzó sus manos hacia el otro extremo de su lugar. Intento escribir versos entre los surcos de la piel de aquel hombre perdido en el espacio. Las miradas se confundían en un escenario de palabras insonoras, de cantos extraviados en la soledad de un cuadro volátil y perfectamente indescriptible.

Las gotas comenzaron a caer incesantes, golpenado la burbuja con la fuerza de un ejército intentando romper la calma de una fantasía. Un parpadeo, una sonrisa, una mano sobre la otra, la caricia desplegada durante vertiginosos segundos desesperados, la voz cegada y guardada en un tabloide mudo, la luz del farol dilatando su calor, rompió el silencio de la entrevista encuadrada en un óvalo de ensueño.

En esa callecita oscura, bajo el cielo aferrado a la tristeza, la mesa confundió los sueños con la frágil línea de la concordia con la realidad; ese pequeño mundo, donde los gallos rompen la calma del amanecer y las siluetas se dibujan en una carrera por el abrigo, Julián descubrió la debilidad de su corazón.

Sentado aun en la soledad del camposanto, intentando acariciar cada segundo de su encuentro con el patrono de sus anhelos, descubrió que la escenografía había decaído en la simpleza de una butaca sin comodidades, amparado bajo una esfera sostenida en el sudor de su mano nerviosa.

Aquella luz que albergó una químera, no era más que el resplandor del cristal chocando con una llama distante y la mesa, ese pedazo de madera que elevó el magis a la complejidad de lo real, se desparramaba en el suelo formando el perdón de los pecados.

La mirada desconcertada en la noche solitaria del encuentro, en medio del diluvio que adornaba el canto de la luna, recorrió cada cuadro de aquel asilo, buscando la respuesta o la esencia que se perdió entre el silencio y el fulgor del escenario. Su mejilla aun guardaba el recuerdo de una lágrima solitaria navegando por los mares de su rostro.

Hechizo Azabache

2006-01-15T14:09:00.000-03:00

Su voz siempre será una melodía inalcanzable, un as de luz cortando las nubes del invierno. Sus brazos arrebataron el sosciego de mi alma, las letras de su existencia virtieron semillas en el huerto del recuerdo secreto.

Su mirada desnuda mi razón con la ternura evocada, mezclándose con el oxígeno emancipándose desde su vientre, los diamantes que conforman sus estructuras seductoras y la calidez de su sonrisa azucarada.

Antes de golpear las puertas de su reino, el viento desparrama sus negros cabellos y sus manos vuelven a bordear las costas de mi espalda, en la burbuja que aquella noche conjuró su hechizo, desde un continente telefónico.

La ventana abierta, la silueta de su verbo florecido inundando los óceanos con la suavidad de su manantial, la trajeron como magia de su raíz. En ese espacio donde los cuerpos imaginarios se unieron en un pacto rescatado del pasado, unimos las entrañas en una oda indescriptible, suave y armoniosa como todos los campos de su reino, bendecidos por la mano delicada de su santuario San Tiago... un vuelo en éxtasis.

©2005, Amaro Silveira.

Fotos: Silveira, Rodrigo Núñez

Prisma

2005-12-31T20:44:00.000-03:00

Una sensación de vació invadió mi fortaleza. Las luces que adornaba la calle brillaron y cayeron sobre su orla dibujándola con tal presición que fue imposible no caer en sus brazos. El perfume de su piel me recorrió hasta estancarse en mi alma y mis brazos la encadenaron como a una rehén.

Bese sus mejillas, esas amapolas frescas y tersas, enbaucando un pedazo de su aureola celestial. Entonces, sus manos recogieron mi haber y viajaron hasta el tercer capítulo de una historia desconocida.

Entre el arco iris y la cegadora luminosidad de la realidad, su cuerpo jugaba y enceguecía mi visión; sus labios, rojos como el seno de una fragua y delicados como los pétalos de una rosa, estamparon versos en cada rincón de mi cuello. Mis manos desnudaron sus manatiales de leche y su esfinge de fertlidad, a la vez que las de ella esculpían el misterio del ímpetu.

En el secreto de aquel rincón de narcotizante, una daga acarició pulcramente la suavidad de su verbo, elevando el canto a la intesidad de un bemol alto. Sus pupilas se centraron en mi mirada y su respiración se agitó con los zarpasos de cada estocada.

Casi desahuciados en la penumbra de aquella nebulosa, nuestros cuerpos temblorosos y humedecidos por la delirio, sucumbieron ante las energías abandonadas en el estremecimiento del vértigo. Después de unas horas, todavía sus brazos se encadenaban a mi cuello, nuestras miradas cegadas por su prisma y mis dedos acariciando su espalda; una palabra colmaría de miel la espera del próximo capítulo.

©2005, Amaro Silveira
Foto: Jorge World

Torbellino de Frambueza

2005-12-29T03:29:00.000-03:00

Paso un tiempo antes de verla aparecer. Sus ojos parecían dos linternas en medio de la soledad del cuarto. El velo formaba olas en la ventana, mientras sus manos acariciaban los secretos de su esencia. Recostada en la pared, su silueta dejaba un halo de humedad seductor, bañando sus costas con el suave aroma de la perdición.

Su boca recorrió mi haber y un tempano se posó en el génesis de mi columna, acariciada dócilmente por la seda de sus dedos. La recogí entre los brazos y su verbo extirpó un soliloquio arrullador, rompiendo el silencio que embargaba al tiempo.

Sus labios, carne mezclada con avellanas, dibujaron surcos en mi vientre, mientras recorría sigilosamente la mancedumbre de sus entrañas que comenzaban a inmortalizar manantiales de loca carrera.

El viento calmó su aventurado galope. El vértigo se apoderó de nuestros cuerpos en la penumbra de aquella coalición azucarada, depositándonos en una nebulosa testigo de esa debilidad.

©2005, Amaro Silveira
Foto: Kute

Aquí y Ahora

2005-12-16T01:47:00.000-03:00

Aquí yace y aquí muere
Aquí nace y aquí el génesis
Los caminos que se pensaban conclusos
No son más que el espectro formulado por una esfera cristalina
Que nos cegó hasta hoy.

Se reunieron las luces y las miradas de centenares de luciérnagas
Los aplausos nos dejaron atónitos
Nos permitieron soñar con el final de una historia;
No sigas jugando en ese jardín,
Los campos sseguirán floreciendo y si no los cuidas
Se marchitarán la savia acumulada en tu seno
Y el color que vistió al sendero de tu vida.

En el día que se cierra el ciclo
Tu éxodo es inevitable,
No tengas miedo a tropezar y, luego, levantarte,
Los sueños son como potro aprendiendo a empinar el galope
La honra es el vertiginoso espacio entre la luz y la oscuridad
Es el perimetro alojado entre la envidia y la voluntad de sabernos débiles.

El mundo está a tus pies,
No te aproveches de su bondad
Se capaz de acariciarlo y hacerlo tuyo
Que sea una nube que te cubra del fuego solar
Y que sea una capa ante la tormenta.
Aprovecha la vida como el más inmenso regalo
Y este instante, una parada en el largo recorrido de los centinelas del conocimiento.

Un abrazo envuelve mi respeto y mi alegría por ver cumplir tus fantasías de niño,
Aquí y ahora, los cielos se rinden a tus pies
Te cantamos una canción
Y los ángeles guiarán la luz en tu camino,
Aquí, ahora y siempre.

©2005, Amaro Silveira
Fotos: Internet

Frutillas

2005-12-07T02:22:00.000-03:00

Describir su mundo femenino, surcando el génesis de la madurez. Su mirada oscila entre los sueños de una infancia instalada a pocas cuadras y el reboloteo de mariposas en el florecido Edén de su espíritu, son bañadas con la vertiginosa solemnidad de su carne amoldada por manos cultoras de un nuevo arte.

Aquella distancia la hace más brillante en el firmamento, un as de luz cegador y complejo; dulce como las horas antes del estallido del fulgor deambulando en los versos del verbo.

Ante sus ojos acaudalados de miel y sus labios humedecidos por el rocío estelar, la perdición es el llamado para cruzar los valles del silencio, donde la seducción y el deseo son parte de una cosquillosa realidad secreta y dulcemente acurrucada en el cajón contiguo a los velos que cubren la soledad de mi morada.

©2005, Amaro Silveira
Foto: Silveira [Espía Difuso]

Centinela Exodiano

2005-12-07T01:49:00.000-03:00

Las luces despliegan un as cegador en medio del escenario
Es el momento en el que los estandartes aplauden
Las gaviotas forman figuran y escriben versos entre las estrellas
Las raíces parecen establecer un yugo fértil, difícilmente opacado por el brillo.

A pocos pasos del altar, la figura de un niño que emancipa sus juegos del jardín
Vierte pequeños trozos de sabiduría en el recuerdo de los pasos surcados
Entre el peligro y las indómitas relaciones de la existencia;
La afamada burbuja, el cetro de un rey, el lugar donde todo tiene colores
Puede ser el más abominable destino si los ojos continúan plasmados en ese submundo
Que ya pasa a un extremo ajeno a nuestra impericia
Como si nos quitaran el dulce que fortalece nuestra entereza.

Pues bien. Las calles siguen en esa rutina agitada,
Los árboles siguen brotando en la primavera
Y el hielo inunda los mares, alimentándolos con el manjar de la savia
El camino debe seguir en su construcción
Y los dones, una artimañana bendita, serán obreros en pos de futuro acaudalado.

No es prudente, ahora, dejar que las luces del escenario
La gloria de la cúspide y los rombos colgados en nuestro cuello
Merme toda posibilidad de seguir creciendo y enriqueciendo el corazón
La lucha no termina aquí, la burbuja seguirá su herencia como los genes a la naturaleza
Aquella esfera de cristal revienta, hoy, mañana y siempre
Mas, la prudencia de acurrucarla en el alma y el hacer
Será el valuarte de tu espíritu campeador,
Quijotesco alfil y centinela
Nuestras manos buscan el clamor y el afecto,
Buscan conectar la gracia y el abandono en un solo canto.

Siendo compositores de nuestras fantasías, soñadores como niños
Sosegados y savios como la alta vida de nuestros progenitores
Sabrás, entenderás y encaminarás el anhelo hacía montañas masisas y empinadas
Donde el oxígeno es denso y ausente
Donde el gran Maestro tuvo la fortaleza de enfrentar su destino
Ahí donde estamos llamados a llegar y edificar conjuntos de números y letras
El presiso momento y la vida donde, con la entereza de sabernos débiles y capaces de enfrentar los retos del destino
Nos promete ser siervos honrados como en la noche del adiós al seno maternal.

Esta noche es tuya, es mía, es de nosotros
Es el alarido y es la música que baña los campos y los hace vitales
Es el éxodo y el génesis de una aventura
Difícil y amarga por momentos,
Pero el más dócil pedazo de seda en el que estamos cubiertos.
Alegre ahora y siempre, cuidando que los monticulos del senderos
No hagan de la noche una eterna pesadilla.

Dulces sueños, los ángeles sabrán guiar la luz de tu camino
Pero, no temas a tropezar y levantarte
Aquí la existencia tiene sabor canela y manzanilla
Y tiene el más adecuado desenlace: el que tú quieras desplegar
Porque siempre aplausos serán regalos en tus manos.

La Costa del Silencio

2005-12-05T02:31:00.000-03:00

Yo soñé con tus ojos
Yo soñé con tus labios
Y tu silueta cubriendo los recuerdos
Una realidad perdida tal vez,
Tan cercana como la suavidad de tus manos.

Recuerdo que tus brazos se unían con la fría noche
Tu cuerpo era un bello complejo de movimientos estelares
Seductores de mi alma espectadora, admirada;
Mas, la conciencia se mantuvo postrada ante la silueta apoteósica
Y la maravillosa esencia que se presentaba indefensa
Era el claustro en el que mirada la constelación mágica de tu ser.
Otros vientos recorrieron los campos de tu Edén,
Los dibujaron con la tinta del alfarero
Rosando los contornos de la esfinge deslumbrante de tus poesías cegadoras
Y la conquista de tus caderas de enseuño, afrodisíacamente dulces,
Es el complejo distante de mi entereza.

Imagina, desde que mis ojos admiraron la capacidad de tu belleza indómita,
Una luz enrolo ejércitos en el umbral de mi espíritu;
Es esa poderosa vigia la que mantiene el calor del fuego concebido
Entre las tinieblas del silencio y la costa en la que tu esencia danza celestialmente
Y en el martirio de las lágrimas que admiran la perfección de tu conjunción lunar;
La tarde en quye contemple tu espezura acurrucada en la butaca,
Junto al árbol donde me postre,
Es el almíbarque deslizó mi cuerpo y mis pensamientos hasta la estancia de tu savia,
Pretendiendo poseer cada centímetro de la sustancia pitonisa de tu ser.

El verbo que baña la ribera del fervor pasional
Es la perfecta armonía que guardo en el secreto,
Ese que imploro recorrer y acariciar,
Dibujar con letras y alabarlo con versos de manzanilla.
Amar será la forma más versátil de rendir tributo a todo cuanto eres,
Como pocas maravillas son dignas de tal protagonismo;
Eres el alma de este cuento ifinito
Que acaba en la fantasía infinita de tu piel
En el sueño de tu carne improvista de pieles artificiales
Y desnuda ante la fragua que, con tus labios y las olas de tu cantar,
Emergen sin cesar desde cada rincón de tu presencia.

Antes de esta plegaria y adoración,
Nada era mío
Mis labios no callarán la alabanza a la perfección de tu ser
Inacabable y lejana de mi pobreza, por cierto...
Aun no se escribirá el punto final de esta escultura a tu encantadora magnificencia...

Confuza Inocencia

2005-11-25T02:22:00.000-03:00

Sus ojos resbalan en la pureza. Sus lágrimas dibujan jardines vírgenes, melodías de una sinfonía que vacila entre el roble de su espíritu y el frágil cristal de su corazón. Una taza de té y galletas renuevan su ánimo; sus ojos se desmembran en el legado del llanto incesante y sus brazos, pilares que sucumben ante la infancia de sus tormentos, sentada en una sala fría, se aferran al idonismo de una tertulia atónita.

Mis manos intentan alimentar la fragua de su entereza; una sábana blanca cubrió los cuerpos y un alarido seductor cayó sobre mi pecho, aferrándose al encanto de un desenlace dibujado en los versos de su dócil manantial.

La estocada certera del Perro Dartagnan

2005-11-23T01:55:00.000-03:00

Ya estaba cansado de tanto consentimiento, una verdadera exageración. Lentamente comenzaba a acumular un cierto odio y desprecio, lucubrando en su intimidad el plan perfecto para desterrar al maligno consejero del rey. "Si, si", ladraba entre dientes mientras veía que su plan se construía con una brillantes aristotélica, un calculo filosóficamente perfecto, donde nada podía ni debía fallar.

La cuarta tarde del invierno, mientras el cielo pestañeaba gotas blancas, comenzó a articular su magistral, aunque pérfido, plan. Se trataba de una emboscada, un reto con un solo ganador, un epitafio sigilosamente escrito para una sola especie. "¡Guau!, bosciferaba encantado a medida que su obra maestra comenzaba a tomar cuerpo en aquel pedazo de papiro traído desde Egipto.

En la cena de celebración de la Pascua, miles de invitados se dieron cita en el salón más bello del castillo, el epicentro de todos los bailes y fiestas brindadas por su majestad a la aristocracia del reino. Nadie podía siquiera imaginar el presente con un final distinto al ofrecido rutinariamente.

Todo mundo pensaba que Don Miau era un tipo ilustrado, una especie de gato que asistió a los mejores recintos educacionales del continente. "BlasGuaumias", decía Dartagnan. Esa noche, tuvo que asistir cubierto por trajes que despitaran la atención de su sexapiel, el que en otros tiempo fue el centro de atracción de todos los bailes hasta la llegada de su enemigo.
Como era la costumbre, en Pascua no se consumían alcoholes fuertes, solo vodka, ron, gin, pisco (chileno por supuesto, porque el pisco es chileno y no peruano), whisky y, para los que no deseaban dar jugo, Bailys.

En lo mejor de la noche, cuando todos los ojos se centraban en la pista, donde estaban Don Miau bailando con la reina, la tensión se dirigió hacia la puerta del salón, donde el as de luz de un reflector fue el único destello que iluminaba la habitación.

Tal fue la sorpresa de Don Miau, que sus patas comenzaron a tiritar y sus maullidos se volvieron cacareos de gallina asustada. Un periodista del diario local, El Reino, el más conocido, certero y sin escrúpulos, se instaló en la puerta con la última edición del vespertino.
La foto de portada, a página completa, con un título degradante y, a la vez, sorprendente, denunciaba a Don Miau como un egolatra ladrón y vividor que usurpaba la confianza del Rey.

El periodista era Ratónde Colapelada, famoso por descubrir y esclarecer muchos casos de este tipo. En un rincón, Dartagnan estaba sonriendo, con un ladrido burlesco; la mirada asustada de Dartagnan lo apuntó y luego.... "Gato re conch" hizo retumbar los cristales del Salón.
Días más tarde, llegó la noticia que Don Miau se dirigía a las Islas de Tomás (mítico por sus construcciones naturales en piedra y la riqueza rejuvenecedora de sus aguas), seguido por una hueste de unos 5.000 hombres armados, encabezados por el Rey. Don Miau, por supuesto, andaba a pata.

En el reino, la foto causo tal impacto que, la reina, en ausencia de su esposo, nombró consejo a Dartagnan y fue su amante hasta el regreso del Rey con la cabeza de Don Miau, cuyas últimas palabras fueron: ¡Miau!.

Fin.

¡Tuku Tuku Miau! [Animé Cibernético]

2005-11-22T00:23:00.000-03:00

Nombre Original: Cyborg Kuro-chan
Traducción: Kurochan Cibernético
Número de episodios: 100+
Director: Nobuhiro Takamoto
Manga: Naoki Yokouchi

Un par de años pasaron desde la última edición de esta serie animada que alimentaba la imaginación de cientos de niños – y otros no tan chicos – que frecuentaban la programación del Club de los Tigritos de Chilevisión.

A las 16:00 horas era sagrado ver las aventuras de Kurochan Cibernético, un gato que combinaba la acción con el histrionismo propio de cualquier dibujo animado japonés.

¿Cuál era la gracia de este minino? A primera vista, es un gato chico, negro, tuerto y que da la sensación de un felino gallejero, similar a los que perturban el sueño en plena noche. Sin embargo, su apariencia es un distractor importante y, a ciencia cierta, atrayente

Si bien es cierto, Kurochan es una gato como cualquiera, su apariencia cambia rotundamente en una de sus aventuras, en la que iba a visitar a su novia – Pooly, una perrita “poodle” – y es secuestrado por las manos perversas del Doctor Goh (si se fijan, el nombre se parece al de uno de los villanos de Batfink), personaje que será motivo de muchos de los dolores de cabeza de este singular héroe.

El científico convierte a Kurochan en un gato cibernético, dotado de armas – la principal es una metralleta que usa en una de sus manos – y con la capacidad de hablar, lo que parece ser una virtud, pero, a la larga, es una desventaja, pues los humanos se podían escandalizar al ver un minino robot parlanchín deambulando por ahí.

Las intrépidas aventuras de Kurochan se comienzan a develar a partir de su separación del Doctor Goh, a quien comienza a desobedecer después de quitarse el chip de control localizado en su oreja. Al escapar, comienza el dilema de su apariencia, por lo que no ve otra solución – bastante graciosa por lo demás – que ocupar un disfraz. ¿Y dónde lo consigue? Le roba su corteza a un gato de peluche, utilizando el forro como disfraz.

Así, su vida comienza a transcurrir en busca de un hogar, llegando a ser adoptado por una pareja de ancianos (los típicos abuelitos de dibujos animados japoneses, que son el pan de la carcajada por las simpleza de su visión de mundo). He aquí el meollo del asunto, ya que, además de luchar contra la persecusión del Doctor Goh, se le agrega una nueva misión o problema: debe proteger a sus amos de todos los delincuentes que asechan su casa, sufriendo lesiones y fatigas cumpliendo su labor ya que aún no es un cyborg.

Cada capítulo es una conjunción de situaciones que mantienen la atención y, a la vez, te divierten, transformándote en un adicto a las aventuras de este gato cibernético (de echo, me compre una figurita de Kurichan). Hay ciertos modismos o circunstancias que pueden ser muy propias del folclor japonés (como toda creación), pero eso no es un impedimento para gozar de sus peripecias.

El afán del Doctor Goh por capturar a Kurochan, lo llevan a crear a un nuevo gato cibernético (o cyborg), llamado Mikun que, por supuesto, tiene más armas y capacidades que Kurochan.

En resumen, es una de las creaciones más divertidas del animé japonés. Logra congregar a grandes y chicos entorno a las aventuras que se suceden en cada capítulo de este gato cibernético, donde se conjugan las situaciones graciosas con la acción de persecusiones y peleas, las que tienen un condimento especial que logra mantener la atención del espectador, a tal punto, incluso, que es necesario saber que pasará en el siguiente capítulo.

En la televisión abierta ya no lo exiben. Me imagino que deben haber capítulos repartidos por Internet o películas en algún club de video. Si tienen oportunidad de conocerlo, no pierdan la fe que conseguirán un momento de grata diversión y distracción.

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Personajes de las Aventuras de Kurochan Cibernético

Kuro-chan
El gato cibernético. De muy mal caracter y belicoso. Únicamente se porta bien con los abuelos, a quienes siempre protege. Kuro-chan, no siempre fué cibernético, de hecho era un gatito normal, salvo en su ferocidad y afan de proteger tanto a los abuelos como a sus bienes. Este poderoso personaje tiene todo un arsenal almacenado en su pecho (entre ellos una ametralladora gatlin y un espada) el cual no duda en usar.

Los abuelos
Los dueños de la casa donde vive Kuro-chan. Estos amables ancianitos jamás se enteran de nada, ignoran totalmente el hecho que Kuro-chan es un cibernético (robot)

Dr. Goh
El creador de casi todos los cibernéticos que aparecen y otros inventos que aparecen en la serie. Mantiene una extraña relación de amistad / odio con Kuro-chan.

Mikun
Otro gato cibernético, creado por el Dr. Goh. Fue creado, básicamente, para destruir a Kuro-chan. Tiene la extraña capacidad de 'unirse' a cualquier desecho metálico o maquinaria, agregando de este modo características adicionales a él.

Ichiro Susuki
Un profesor de escuela, seguidor y admirador de Kuro-chan. Lo llama maestro, a Kuro-chan, y desea aprender todo de él.

Nana
Una robot-lampara, novia de Kuro-chan. Creado por el Dr. Goh como compañera de Kuro-chan, claro está, esta idea no le agradó para nada. La pobre Nana hace esfuerzos increibles para ocupar un puesto en el corazón de Kuro-chan, sin aceptar el rechazo.

Romeo y Julieta
Dos robot-poste que estan enamorados. Viven en un constante idilio, casi al margen de todo lo que pasa.

Kotaro
Un joven genio obsecionado con Kuro-chan. Tan grande es su obseción, que se disfraza como un gato (y aunque no tiene ningún parecido con Kuro-chan... todos los confunden). Al comienzo quería demostrar que era tan poderoso como Kuro-chan.

Megumi
Una bombero, es el amor secreto de Susuki.

Matatabi
Un gato de verdad, que fue compañero de infancia de Kuro-chan. Luego comienza a culpar a Kuro-chan de todas sus desgracias... y temina siendo su enemigo. Utiliza un boomerang como arma.

Cheiko
Una niña con poderes paranormales.

Fotos: Internet

Venus

2005-11-20T03:57:00.000-03:00

Sentado en el último asiento. Su blusa dejaba una pequeña vertiente desnuda, un desliz a la imaginación. Su mirada se posó en mis ojos contemplativos y una sonrisa dibujó un arco iris que nos confundió en un desenlace desconocido. Su ritmo acalló en el paradero de mis pasos; su boca emuló palabras vertiginosas, ambientando la pasión que nos desnudaría y envolvería en una conjunción de fulgor y almíbar. Sus dientes besaron el destino de los hombres y mis manos alimentaron el ego de su verbo.

La tarde acaecía sobre nuestros cuerpos imrpovistos de todo abrigo, mas la fragua de su carne alientaba al deseo. La luz de un faro distante nos alejó y sus ojos gemián. Su piel erizada, postrada frente a mis harapos, un cuadro inolvidable que volvería a su vida en la caída de la tarde, esa vida que, desde el último asiento, encontre soñadora y hermosamente intacta como en el ocaso anterior; una nebulosa envolvente y dulcemente intrigante. Atrás de su suave velo, la sonrisa que no se apaga e invade las tierras de mi olvido.

©2005, Amaro Silveira
Foto: Internet

Piloto de Pruebas

2005-11-20T03:40:00.000-03:00

Encontré algunas cartas del pasado. Historias guardadas en un papel de letras blancas, un mundo donde nunca la he visto. Sus manos buscan acertijos bañados con la gracia de sus ojos perdidos entre el alba y las tinieblas; su cuerpo desconocido es una quimera, una sombra que guarda similitudes simétricasmente seductoras.

La música resbala por sus formas, aun en ausencia de los caminos que conduzcan a su silueta; una voz lejana me cuenta de sus cuentos, manteniendo la tensión de las palabras encajadas delicadamente en el génesis de la existencia que nos encadena.

El velo de la noche brilla en el tercer ojo, una guarida mística, una fantasía, un vuelo, un final inagotable, inconcluso, que no sabe aguardar su último suspiro.

Su mirada encalló en esa orilla soñadora.

Catarsis

2005-11-18T12:10:00.000-03:00

Volví a caer en su velo siniestro. Los pliegues de su cintura rompieron la resistencia de la razón, cayendo en el abismo de sus brazos, enlazando la carne nerviosa y desorientada. Su manto de rosas cegó la voluntad, desprendió de sus pétalos la dulzura de su verbo, uniendo los cuerpos en un clímax desconocido, perfectamente delineado por la tinta del apóstol.

Como si fuese poco, sus labios forjaban caminos entre el pecho y mis muslos, escribiendo sueños acaramelados, inundados por el placer de la lluvia brotando por los poros. Su alba agraciada fue el éxtasis de una noche inacabable; la fortaleza de los prohibido se deshacía en el cansancio, mas el secreto de su mirada alimentó el diálogo corporal, encadenando versos hasta el ocaso del tercer verso del invierno.

Escapar

2005-11-10T00:36:00.000-03:00

La miseria se apoderó de mi carne; me abrazó con su ira y su pobreza. Desvisitió mi alma, me entregó al desanimo de sentir la bajeza de mi ser. Una masa ortopédicamente viseral, sin fuerzas para resistir el choque con la realidad.

Perdido en ese bosque, caminando sin rumbo alguno, una cortina transparente y azul luminosa, abrigó la perdición del último aliento. Cosechó paz, alimentó al oxígeno y postergó mi caída vertical.

Foto: Kaleidozkopio

Suburbios [Introspección al Sueño de un Santo]

2005-11-04T21:55:00.000-03:00

La noche asechaba y una densa neblina cubría el techo estelar. A ada paso se sumaba la tristeza de la noche; los ojos de las tinieblas parecían gatos esperando a su presa. En cada rincón se delineaban tenebrosas figuras, que, a simple vista, tornaban la calma en una desesperación agitada, agónicamente infartante.

Un silbido del viento complacía la estancia en el lado B. El frío de la persecusión se inhibía como el hielo en el albor de la primavera. Los rostros descascarados por los pecados mundanos, consumían los sueños en un espacio silencioso y olvidado.

Detrás de las sombras que profesaban las ramas de un viejo roble, la escultura angelical vestida de azabache, con alas bordadas con el oro del alba; estrellas bondadosas atrajeron la atención del lente, inmortalizando el claroscuro que su esencia iluminaba y alimentaba plácidamente a los futuros de infantes historias, uniéndome con sus cadenas al climax del pan y miel de sus lágrimas savias y piadosas entregadas sin esperar mayor recompensa que la divina santidad.

Al filo de caer en un espasmo vertiginoso, sus manos condujeron los versos hacía el principio de una vocación enigmática. No volví a soñar con su manantial bondadoso, benerado en el legado de su sonrisa cautivante, mirada seductora, retrato fiel de un ideal y del yugo de su corazón includicable en los débiles materiales.

Foto: Internet

Indivisible

2005-10-29T13:38:00.000-03:00

María Ignacia busca recetas para ser feliz
Camina bosques espezos, surca senderos y bebe agua de su cantimplora
Escudriña en los rincones de la realidad, en el silencio y en las tinieblas
Crea fórmulas matemáticas, escribe decálogos, sueña con una respuesta;
María Ignacia es una mujer simple, con curvas casi perfectas
Anhelando encontrar la luz en un portal
Ella es una estrella cristalina, suave y tersa
Enredadada en fantasías de niña estudiando la vida
Descubre lugares y los hace esculturas de almíbar
Teje marañas de ilusiones, las ve flotar y viaja en ellas
Es una flor rodeada por olas de suave procedencia.

María Ignacia es una bella constelación
Es le néctar que alimenta la bondad de un verso
Seduce con su mirada y penetra los féretros magros hasta ese momento
Los vuelve iracundos, esquizofrénicos llamados de libertad cristalinos;
María Ignacia es la letra que guarda un secreto
Lo convierte en poesía y lo guarda en un cajón
Tesoro indeleble, retorcido, esculpido en piedra de oro
Como sus ojos, afluentes de bondad, adornados con pétalos cenicientos
Venus que embellece el Olimpo pacientemente con hilos misteriosos.

María Ignacia es un espacio sin fin
Es el deseo encarnado y descifrado
Es el momento inmortalizado entre el ruido y el movimiento
Entre la espectativa y el ojo sigiloso de la noche
Es el verso que cae sobre los hombros
Se hace eterno sufrimiento misericordioso
Se transforma en piernas, caderas y cabello de algodón;
María Ignacia es capaz de estampar su felicidad y su pena en el aire
Ahoga al oxígeno y lo devuelve con un toque de manzanilla
Es el viento que recorre incluadicable, los parajes ocultos de mi poesía
Es el duelo que trasciende la eternidad
Clímax y desenlace, vuestra virtud es desmayar a los soles infernales
Es ese pequeño trazo de miel que inunda un espacio
El complejo certamen convergente en el polén de tus entrañas
La maravillosa experiencia, el cuento sin final, la duda entre el conocimiento acabado.

María Ignacia es el futuro de un sueño
Es la revelación de una encrucijada
Es la divina tristeza, es el perfecto augurio,
Un compás singular y perfectamente coluído en melodías delirantes;
María Ignacia no sabe de recetas, las busca y no las encuentra
Pide respuestas y continua su camino entre la hierba y el mordaz
Es una condición de vida, es el destello que emana de un manatial
Es la cúpula de un sueño, es la perdición en cada detalle
Es la fórmula y el ocaso de la felicidad...

María Ignacia es el secreto de la felicidad
Un poema y una canción celestial
El eclipse de dos miradas desinteresadas
El aroma de su savia desnuda
La esencia recorriendo el lugar
Volviendo, una y otra vez, al real contenido;
María Ignacia es la continuación de la vida
El ir y venir de los encantos
La majestuosa deidad virginal
Es la única respuesta a todo cuanto te preguntas
En la boca del silencio y en el abismo de tu verbo sagrado,
Paradisíaco paraje alejado de esta realidad...

Foto: María Gracia Subercaseaux, Desarticulated

Equilibrio

2005-10-24T00:47:00.000-03:00

La última vez que la vi estaba frente al mostrador, descalsa, inmóvil y radiante. Su mirada parecía una rafaga lejana, inalcanzable. Sus piernas dibujaban estrellas, música orbitada en cada contorno de su galaxia. Sus manos, delicadas vertientes de agua, acurrucaron la aceleración de mi corazón y sus ojos revelaron la perdición de la rosa que adorna la raíz de la pasión, no sin antes escribir versos en la seda, dibujar una cruz y coronar el fuego intenso de la noche eterna entrelazado en la porcelana adictiva de su carne.

Foto: Kute

De Vuelta al VIP

2005-10-23T23:32:00.000-03:00

Se me vienen a la memoria muchos recuerdos de la infancia. El estadio Regional lleno, todos vibrando con la liguilla de promoción, que a la postre no ganaríamos; no fue sino hasta que Naval, de Talcahuano, sedió el paso a la Primera Divisón del Fútbol Chileno a Club de Deportes Antofagasta.

En ese entonces se vestían de corto jugadores como Rafael Imerzo, Sergio Marchant, el "chispa" Cruz y otros que lucharon su paso a la división de honor de nuestro fútbol; y luego, ya en Primera, se sumaron al equipo Juvenal Olmos, Marco Cornez, Alfonso Neculñir, Luis Guarda, Pedro Reyes, entre otros.

Después de 8 años de lucha, de pasar momentos ácidos y al borde de desaparecer de la estratósfera del balonpie, los Pumas concretaron el sueño de toda una ciudad, de los miles de hinchas que siempre creyeron y siempre siguieron al equipo - no como aquellos que se acordaron en las 5 últimas fechas -. Gracias al plantel 2005 y todos quienes componen la estructura de este club, podemos salir a la calle con banderas y gritar ¡CDA! ¡CDA! ¡CDA!.

Otra vez en Primera División. A llenar el estadio el próximo domingo 30 de octubre. Los que siguieron al equipo en las buenas y en las malas deben tener su fiesta con ellos. Los demás, jódanse y escúchenlo por la radio.

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Plantel 2005 CDA

Luis Godoy, Patricio Díaz, Víctor Oyarzún, Luis Alegría, Vladimir Guerrero, Juan Sáez, Cristián Thompson, José González, Patricio Gutierrez, Cristopher Romero, Eduardo Cusó, Cristian Rojas, Eduardo Gutierrez, Rodrigo Corrales, Gonzalo Romero, Giovanni Narváez, Patricio Acevedo, Ismael Campillay, Ignacio Trujillo, David Verdejo, Sergio Marchant, Gustavo Marín, Yeico Pizarro, Paulo Pino, Julio Martínez, Rolando Ossandón, Mauricio Peralta, Elías Soto.

DT: Hernán Ibarra

Posición en el Torneo de Primera División B 2005:

Segundo con 55 puntos.

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Club de Deportes Antofagasta >>

Foto: Deportes Antofagasta

Cíngulo [Péndulo II]

2005-10-19T20:22:00.000-03:00

Una transmisión telepática. Fuegos cruzados envueltos en seda alba como sus pechos delicados. Cada contorno erizaba la piel, la desbordaba en caricias angelicales, perdidas en el vértigo adrenalínico provocado por el suave movimiento de sus caderas. Mis brazos encadenaron la perdición de su verbo inagotable y puro; las velas se consumieron con el último lucero de la noche y sus piernas evocaron versos inmortales en la memoria, abrigando un secreto insaciable e inborrable en los ojos.

©2005, Amaro Silveira
Foto: Internet

Concepción

2005-10-19T20:08:00.000-03:00

Desde la esquina apareció presurosa, sin percatarse de mi fantasmal presencia. El viento rellenó los espacios vacíos surcados con una espada celeste acurrucada en la raíz. Sus entrañas gimoteaban entre el albor y el fuego de una pasión eterna, una delicada textura que adornará su jardín. Respiración, al fin, y una lágrima por la demencia de saberla emancipada del dolor. La concepción de la sangre transformada en carne y oxígeno, extendida en el soliloquio de su vientre; un beso distante al otro lado del manantial antes de perderse en la multitud.

©2005, Amaro Silveira
Foto: Lud Milla Borges

Suspensión en Cibeles

2005-10-19T19:44:00.000-03:00

No tiene la plena entereza de decirlo; sus labios están sellados. El agua recorre el cuerpo y moja el disfraz de hombre. La luz de un faro titilea y se pierde entre los mosntruos de concreto. Del bolsillo recoge el último ramo de soledad. El llanto de Dios se endurece mientras cada lágrima cava yagas.

El silencio enloqueció y de la penumbra, el suspiro socabado por la pólvora mojada. El cáncer ramificándose por todas las venas... río de sangre, sueño corrompido, espejo desecho en la noche cubierta por granos de arena desconsolada.

Foto: Internet

Reanimation

2005-10-19T01:08:00.000-03:00

Power chileno electrónico de vuelta a la escena. Hace unos días, el músico chileno Francisco González, reinauguró su sitio web, www.franciscogonzalez.cl, con una nueva presentación y diseño totalmente armonioso. Un perfecto cuadro nos presenta el ex batero de Lucybell, con la particularidad de presentar nuevas composiciones electrónicas que vuelan entre los bytes mientras recorres los espacios de esta propuesta audiovisual en Internet. Es recomendable su visita y disfrutar con el trabajo de Francisco.

En el mismo contexto, Matamoros inauguró un sitio web donde podrás acceder a parte de su trabajo realizado durante los últimos tres años. El músico antofagastino trabaja en la masterización de su último trabajo electrónico que será lanzado a los pies de este año 2005. Visiten http://matamoros.castpot.com y su blog http://yaicos.com/matamoros/.

Dos propuestas interesantes de la elctrónica nacional, abriéndose paso entre los laberintos de la escena nacional.

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Presentaciones de Francisco González

[Santiago]

Viernes 21 / 21horas /$3000 / Sala Master (Miguel Claro 509, Providencia )

Jueves 28 / Cine Arte Alameda / Valor y horario por confirmar

Sábado 29 / 21.00 horas / $3.000 preventa / $3.500 día de la presentación / Sala SCD (Santa Filomena 110, Recoleta)

Fotos: Fotolog Fans Francisco González, Generación 99.net

Péndulo

2005-10-15T21:20:00.000-03:00

Se cuerpo se agitaba armónicamente con el ritmo de las luces y la música del cubo soñador. Una multitud se interpuso entre su egocéntrico y seductor arte, y mis ojos posados en la penumbra de la larga y angosta faja de madera. Un halo de tenmsión cegó el espacio en el que me atrapó su suave y penetrante mirada; el hielo se apoderó de mis sentidos en el instante presiso en que sus manos forjaron la senda hasta su altar. La fuerza de la sinfonía opaco la visión, sus dedos acariciaron mi rostro agitado y guarde el secreto de su savia en la mezcla del almíbar de sus labios y la imperfección de mi camuflaje.

©2005, Amaro Silveira
Foto: Jorge World

Eclipse

2005-10-15T21:15:00.000-03:00

La ventana permitía que una suave brisa golpeara los cuerpos. Las manos recorrieron los montes frágiles de leche y el sudor bañó las costas de la pasión desenfrenada. La mirada perdida en el ocaso de su ser, donde el trigo explota y se hace pan. Un as de luz se colaba por las sábanas, testigo de la conjunción de nuestras lunas, la perdición, el altar mágico envuelto en una serena burbuja de miel y rosas ardiendo en el fulgor del Edén.

©2005, Amaro Silveira
Foto: Kute

Arde Roma

2005-10-15T21:10:00.000-03:00

Cuerpos disfrazados, apocalipsis en las calles. Vientos que eleven las llamas hasta los pies de Dios. Labios proféticos, dunas de azúcar escarchada, vertidas en cientos de fértiles campos impregnados de vanidad humeante de armonía y desesperación. Los llanos azabache vuelan entre el cielo y los hombros, dejando una estela humeda de vainilla y chocolate en la raíz del fuego, desbordando en un río cristalino y dual, magníficamente adornado por la fuente de agua forjada en las delicadas perlas de su cordillera.

©2005, Amaro Silveira
Foto: Kute

Manóxido

2005-10-15T20:59:00.000-03:00

Una nube gris comenzó a descender desde la quebrada este hasta el llano envuelto por blandas esponjas de oxígeno. Las tinieblas intensificaron la agonía con un soplo lento y doloroso. Un epitafio postumo rodeado de lágrimas, las cenizas desparramadas en la tinta de un cuadro de cataratas terrenales, extingiendo el último verso de esa silueta perdida, desquiciada y desamparada en el placer de un vicio asfixiantemente babilónico.

©2005, Amaro Silveira
Foto: Kute

Sueño Sonoro

2005-10-15T20:46:00.000-03:00

Sonó el teléfono. Abrí la puerta y estaba envuelta en su transparente versatilidad, posada en un velo de canela. El aroma de su piel me elevó al altar de ensueño, su verbo encendió la inocencia y sumirada cándida se evaporó antes del último suspiro de la noche.

©2005, Amaro Silveira
Foto: Internet

Dimensión Básica

2005-10-12T03:36:00.000-03:00

Su cuerpo tiritaba en medio de las turbulentas almas que vibraban alrededor al ritmo de la música. Su mirada caía en un llanto seductor, de niña perdida, desconsoladamente armónico y dulce desde el rincón del espacio. Las luces se desvanecieron, las melodías agitaron al silencio, su cuerpo se inmortalizó y mis labios guardaron el secreto de su dolor, envolviéndola en una nebulosa que despertó entre sábanas blancas y la pureza de su piel desnuda.

Un Superhéroe de Culto

2005-10-12T02:30:00.000-03:00

BATFINK

País: EE.UU.

Género: Animación

Episodios: 100

Fechas de Emisión: 1967-1967

Elenco Regular
Frank Buxton - Batfink
Len Maxwell - Karate

Ficha Técnica
Producción - Hal Seeger

A finales de 1989 y comienzo de la década de los noventa, tuvimos la oportunidad de apreciar y divertirnos con uno de los superhéroes más versátiles, dinámicos y graciosos de todos los tiempos. No desprecio a personajes como Batman, Superman o Linterna Verde, porque también forman parte de un séquito importante de animaciones que, sin lugar a dudas, roban la atención de los aficionados a las caricaturas y comics.

Después de una de esas conversaciones entre amigos, saltó a la mesa el tema de Batfink, un superhéroe creado por Hal Seeger, quien en 1967 concebió a este personaje producto de todo el boom de la batimanía que asolaba por aquellos años.

Batfink es un murciélago que tenía superpoderes como sus alas de acero y el radar sonar supersónico con los que combatía a sus archirivales. A su lado, como todo buen personaje que combate el mal, estaba acompañado de un noble y fiel ayudante, encarnado por un chino cuyo nombre era Karate, algo torpe y siempre metía en más problemas a su jefe.

Recordada es la frase de Karate: “¡Batfenk, ayuda – mé!”. Esta peculiar pareja también se refugiaba en una baticueva secreta y se comunicaba con el jefe de la policía por una línea supersecreta, al cual llamaban “Jefe”.

Esta verdadera sátira de Batman contagio la atención de cientos de niños, desde su génesis e incluso hasta nuestros días. Debe ser lo peculiar de su trama que no se extiende por más de 10 minutos cada capítulo, en el que el gran Batfink y Karate luchan contra enemigos como Hugo A GO GO, Magneto El Magnífico y Juan Fiestas, entre otros.

Esta serie animada estadounidense se extendió hasta el capítulo cien, donde el dueto dorado vivía diversas aventuras llenas de humor, donde la figura de Karate robaba la atención de los espectadores. A ello le podemos sumar otros hitos como el Volkswagen Escarabajo que utilizaban para trasladarse, llamado la Baticafetera, o las eternas caídas de Karate por el hueco de un ascensor, sacando infinidad de artículos tontos (como una torta o un abrelatas) que le permitieran salvar su vida, hasta encontrar la famosa bomba que hacía explotar a los personajes. La típica expresión de Karate en estos casos: "¡OH! ¡UNA BOMBA!"

De hecho, siempre se encontraron en problemas y como todo buen superhéroe, después de estar al borde de la muerte y la extinsión total, terminaba salvándose y encarcelando al malechor de turno.

Batfink y Karate, dos personajes que no debieran estar botados en el olvido. Si tienen oportunidad de adquirir la saga completa de este peculiar personaje de acción, les recomiendo verlo atentamente, porque las risas no van a estar ausentes en esa sesión. Puede ser que también quieran entender porque tanta incoherencia, pero, a fin de cuentas, ese es el chiste de tan particular y sagaz mono animado.

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Sitio Oficial de Batfink >>
Sitio No Oficial de Batfink >>

Reseña de Batfink >>

Batfink y otros >>

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Los Títulos de los Cien Capítulos de Batfink (en inglés)

01. Pink Pearl of Persia
02. The Short Circuit Case
03. Ebenezer the Freezer
04. The Sonic Boomer
05. Big Ears Ernie
06. Batfink on the Rocks
07. Manhole Manny
08. The Mad Movie Maker
09. Nuts of the Round Table
10. Skinny Minnie
11. Fatman Strikes Again
12. The Kitchy Koo Kaper
13. The Dirty Sinker
14. Gluey Looie
15. Brother Goose
16. The Chocolate Covered Diamond
17. The Crime College
18. Myron the Magician
19. Brain Washday
20. MPFTBRM
21. Gloves on the Go Go
22. Sporty Morty
23. Go Fly a Bat
24. Ringading Brothers
25. Out Out Darn Spot
26. Goo Goo A Go Go
27. Crimes in Rhymes
28. Stupidman
29. A Living Doll
30. The Bat Patrol
31. Dig that Crazy Mountain
32. Spin the Batfink
33. Greasy Gus
34. The Mark of Zero
35. Swami Salami
36. The Human Pretzel
37. Jumping Jewelry
38. Roz the Schnozz
39. Karate’s Case
40. Wishbone Boner
41. Hugo for Mayor
42. The Indian Taker
43. The Devilish Device
44. Goldstinger
45. The Shady Shadow
46. Party Marty
47. The Beep Bopper
48. The Super Trap
49. Bride and Doom
50. Topsy Turvy

51. The Rotten Rainmaker
52. Gypsy James
53. The Kooky Chameleon
54. Beanstalk Jack
55. The Time Stopper
56. The Kangarobot
57. Presto Chango-Hugo
58. Curly the Cannonball
59. Robber Hood
60. Slow Down! Speed Up!
61. Sandman Sam
62. Yo Yo A Go Go
63. Hugo’s Hoke
64. Backwards Box
65. The Great Escapo
66. Watch My Smoke
67. Daniel Boom
68. Queenie Bee
69. The Thief from Baghdad
70. The Mean Green Midget
71. Double Double Crossers
72. The Baffling Bluffs of Hugo A Go Go
73. Napoleon Blownapart
74. The Atom Boom
75. Magneto the Magnificent
76. Hugo the Crimefighter
77. The Trojan Horse Thief
78. The Zap Sap
79. Unhappy Birthday
80. Buster the Ruster
81. Karate’s Day Off
82. Mike the Mimic
83. Cinderobber
84. Bouncey Bouncey Batfink
85. The Bomber Bird
86. The Copycat Bat
87. Old King Cruel
88. Victor the Predictor
89. Goldyunlocks and the 3 Baers
90. Jerkules
91. Hugo Here, Hugo There
92. Bowl Brummel
93. Fleiderfink
94. Blankenstein
95. Whip Van Winkle
96. Tough MacDuff
97. Judy Jitsu
98. Ego-A-Go-Go
99. Father Time Bomb
100. Batfink – This is Your Life

Fotos: Batfinkuk.com, batfink.com

A Buen Entendedor, Pocas Palabras

2005-10-10T00:40:00.000-03:00

Quien vive en aislamiento, y querría, no obstante, de vez en cuando integrarse; quien en razón de los cambios de las horas del día, del clima, de las relaciones profesionales, o de cosas por el estilo, querría sin más ni más ver un brazo cualquiera al que poder agarrarse, no va a poder aguantar mucho tiempo sin una ventana a la calle. Y lo que sucede con él es que no busca absolutamente nada, y, como hombre cansado que es, pase a su mirada, apoyado contra el antepecho de su ventana, entre la gente y el cielo; y no quiere nada, y tiene la cabeza un poco echada atrás; así y todo, los caballos abajo lo arrastran consigo en su séquito de coches y ruido, y así, finalmente, en la comunidad de los hombres.

(La Ventana a la Calle, Franz Kafka).

Sin embargo, hemos vuelto al principio; después de mucho recorrer lecturas interminables y diálogos por momentos incomprensibles, el señor Franz Kafka nos envuelve en su escaramuza de talento, como rodeándonos con una nube y adentrándonos en los confines de su maravillosa literatura.

Puede ser que peque al decir “maravillosa lectura”. Quizá, para los tantos que no han tenido la oportunidad de saborear los párrafos de la obra del escritor judío checoslovaco, es una expresión algo precipitada para dar un calificativo a Kafka. Entonces, es menester que repasemos su biografía, de modo tal que quedemos en buen pie para cortejar a la novela “El Proceso”, el hito más reconocido de este particular autor.

Albor

Franz Kafka nació el 3 de julio de 1883 en Praga, urbe que pertenecía al imperio Austro – Húngaro. Hijo de una familia de clase media, de una minoría judía de lengua alemana, idioma que utilizará más tarde para contar historias desgarradoras de opresión y angustia, adelantándose a los sucesos que se escribirían en los anales del Siglo XX.

Su padre era comerciante, y de allí su procedencia (la que explicaba anteriormente), fue una figura dominante en la vida de Kafka. Su influencia impregnó de sentimiento la literatura que se gestaría con el tiempo en Franz; además, fue un personaje que agobió la existencia de Kafka, otro factor que entra a predominar las novelas del literato.

Vivió con su familia la mayor parte de su vida; no llegó a consagrar el vinculo matrimonial, mas estuvo comprometido en dos ocasiones. Una de las mujeres que acompañó a Kafka entre 1912 y 1917 fue Felice Bauer, joven alemana a la que se puede analizar en Cartas a Felice.

En 1906, a los 23 años de edad, Kafka obtiene su título de Doctor en Derecho, y a pesar de este grado académico, solo consiguió trabajo en una compañía de seguros; luego tendría que abandonar sus funciones debido a una tuberculosis. Su genio literario se manifiesta a través del tiempo, escribiendo variados textos en los que aborda temas que aquejan a aquel segmento de la sociedad que tenía, a contrapie, todas las posibilidades de optar a un trato justo de parte de las altas esferas de la sociedad. En su literatura vislumbra todo un preámbulo de lo que serán los grandes genocidio y guerras que aquejarán al mundo.

Poseía un estilo retórico elevado, inmiscuyéndose con gran agilidad en la complejidad de la evolución psicológica del hombre. Esto, debido a la dificultosa maraña de ideas que se tejen en cada texto de Kafka, acudiendo a palabras simples que vuelven la lectura dinámica pero con ese toque sutil de dificultad que, durante muchos pasajes, puede llevar a la complejidad y el conflicto con el argumento.

Sin embargo, no crea usted que Kafka era un tipo amargado, angustiado y triste, como se le ha catapultado legendriamente, es una leyenda incierta acerca de este escritor. Muy por el contrario, Franz era una persona alegre, bromista, cordial y profundamente comunicativo; y ha de serlo, porque su propia profesión le exigía el uso indiscriminado del vocabulario, en pro de las causas que debía defender. Así, los más cercanos a él lo describen como un hombre dueño de una vigorosa alegría de vivir y un luchador, ya que enfrentó con mucha fuerza interior las angustias que le traía su familia.

A pesar de contar con esas virtudes, escasas en este tiempo por lo demás, Franz Kafka muere joven, un 3 de julio de 1924 a los 41 años de edad. Su deceso se produjo en el sanatorio de Kierling, cerca de Viena, consecuencia de una tuberculosis que lo tuvo a mal traer desde 1919, fecha en que dejó su trabajo. Curiosamente, la fecha de su fallecimiento data el mismo día en que se recibió de Doctor en Derecho.

Vástagos Ocultos... Confesiones Secretas

Kafka está considerado como uno de los grandes exponentes de la literatura moderna, demostrado en el uso del término “kafkiano” para describir situaciones sociales grotescas o angustiosas; a través de su peculiar arte logró elevarse como una figura dentro del espectro novelístico, a pesar de haber alcanzado dicho reconocimiento después de su muerte.

De hecho, Kafka escribía para sí sin el afán de darse a conocer a través de este talento, ya que buscaba la autorealización plena; su obra será conocida al finalizar la Segunda Guerra Mundial después que su amigo y biógrafo, el escritor austríaco Max Brod, desobedeciendo las indicaciones del escritor de destruir todas las copias de sus novelas, publicó sus obras maestras dando a conocer su profunda y gran labor literaria.

Los temas que reinaban el subconsciente de Kafka que se iban transcribiendo en el papel, tenían directa relación con su desenvolvimiento en la sociedad con la que convivía; por ello es menester decir que destacó la soledad, la frustración y la angustia del hombre que enfrenta a las fuerzas de lo desconocido, lo incomprensible y que se haya fuera de su control. Adentrándonos en la técnica de su creación, cultivó el expresionismo y el surrealismo, con características que se van desenvolviendo entre lo lúdico y lo irónico de Kafka, mezclándolo con toques de naturalidad, fantasía y realidad, ingredientes que hacen de su obra una puesta en escena claustrofóbica y fantasmal.

Los estudios que intentan explicar los misterios de la personalidad de Franz Kafka coinciden en que éste fue un escritor que superó su época y que la fuerza de su obra va más allá de las fronteras de este siglo, llegando a tacharlo como un verdadero visionario de la experiencia del hombre que enfrenta el mundo de nuestros días. Todo se basa en el profundo sentimiento de inseguridad y los temores que envolvían a su persona, tratando de espantar los demonios, espíritus y pesadillas que lo atormentaban a través de su genialidad literaria, la misma que lo llevó a destruir muchas de los escritos que había redactado.

Las Tinieblas y la Comunidad de los Hombres.

En este caminar por la literatura de Franz Kafka nos detenemos en un punto: El Proceso, escrito en 1914 y publicado en 1925, es un hito dentro de la literatura de este autor, desprendiéndose una serie de conflictos revestidos de tinieblas y sensibilidades dispersas entre los pasillos de cada página.

Un soliloquio a la crudeza de la soledad del hombre que se considera autosuficiente, que se ve inmiscuido en una prisión sin barras de hierro, sino aquella que sus propia conciencia construye a su alrededor. Este drama presenta a Joseph K., un empleado de alta jerarquía en un banco que lleva una vida de un hombre común y corriente pero que carga con el peso de tener un proceso a cuestas, aquel que le quitaba horas de sueño y lo introducía en la pesadilla en que se desenvuelve durante todo el aterrador paisaje que se deviene en su vida.

K. se encuentra indefenso ante la justicia que se presenta casi como un dios, puesto que se le haya omnipresente, sumado al hecho que todos lo conocen y saben de su proceso, debidamente oculto silenciado y delicadamente graficado en la vergüenza del protagonista ante cada incierta experiencia que le toca vivir. Desde el principio se manifiesta un estigma de perseguimiento, donde todo quien le conoce pareciera estar en complicidad con el proceso, ostigándolo, persiguiéndolo, observándolo.

El principio es tan abrupto como el final de la historia, que obviamente no develaré en este escrito. Sí en la génesis aparecen dos agentes que comunican a K. que está arrestado justo el día de su cumpleaños, no es menos confuso el hecho que dos agentes lleguen un año después para llevárselo nuevamente, cuando recién se comenzaban a vislumbrar algunos avances, menores por cierto, en su proceso. Y de ahí converge el descubrimiento de las sensaciones y la sensibilidad que permite comprender la lógica de los sentimientos humanos, llevándonos a un mundo confuso y debelador de la soledad que, muchas veces, siente el hombre

Este puzzle que desencadena Kafka, que parece una maraña de letras que se enlazan produciendo, ciertamente, una incomprensión de la lectura y de los hechos, viene a plasmar (tal cual lo hace una cámara fotográfica con lente convexa) la sociedad en su momento y como lo es actualmente; sin embargo, ese retrato es deformado hasta la consecución del absurdo que no deja de ser objetivo, es decir, obtiene de los elementos oníricos y de la fantasía inmortalizar la esencia del hombre, dejando en claro la virtud visionaria del autor.

Sin duda, El Proceso es una caja de sorpresas, un puzzle como lo mencionábamos antes, donde hay piezas y más piezas que se intentan encajar en una trama, en un hilo conductor, llevándonos a divagar entre lo real y lo absurdo, perdiéndonos en una selva amazónica hasta llegar a un final casi incomprensible y triste que deja al descubierto la imposibilidad del hombre de ser libre de sí mismo, semejando las características de la sociedad actual atada a su propio sistema, una visión presentada hace noventa años y que se materializa en el presente inmediato.

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[Novelas]

Metamorfosis (1912)

América (1913)

El Proceso (1914)

El Castillo (1922)

[Relatos]

Descripción de un Combate (1905)

Contemplación (1913)

La Colonia Penal (1914)

Blumfeld, Un Solterón (1915)

Un Médico Rural (1919)

Un Artistia del Hambre (1924)

La Muralla China

La Ventana a la Calle

[Correspondencia]

Cuadernos en Octava (1917)

Carta al Padre (1919)

Diarios (1910 - 1923)

Cartas a Milena

Cartas a Felice

Fotos: kafka-franz.com

Laberintos y Tinieblas

2005-10-08T03:57:00.000-04:00

ALICE IN CHAINS
MTV Unplugged
Sony Music
Grabado el 30 de Julio de 1996

Nutshell01
Brother02
No Excuses03
Sludge Factory04
Down in a Hole05
Angry Chair06
Rooster07
Got Me Wrong08
Heaven Beside You09
Would?10
Frogs11
Over Now12
Killer is Me13

Pocos músicos logran complementar tendencias en un solo plato. Una copa de vino que atraviesa las raíces del heavy metal y las codimenta con eslabones de perdición y depresión, como si una nebulosa gris transitará sobre su concepción musical y la despedasará en el subconciente, mientras su mensaje es saborewado por miles de oídos en el mundo, hasta nuestros días.

Alice In Chains fue una agrupación estadounidense que nace en 1987 en la ciudad de Seattle, cuna del movimiento Grunge, conformada por Layne Stanley, Jerry Cantrell, Mike Inez y Sean Kinney. Y digo “Fue” puesto que la muerte de Layne Stanley en 2002 marcó la decadencia de tan particular y monumental modelo musical, a sabiendas, por cierto, del interés de regresar a escena. Pero bien sabemos, por la experiencia de otras bandas, que el producto no se acercará a la savia emulada en cada pista y concierto.

Lo cierto es que Alice In Chains marcó una época con una sutileza musical perfectamente constituída y construída desde las tinieblas del miedo, la angustia y la depresión, siendo aquellas perlas los diamantes que hacen de este grupo irremplazable. La versatilidad de los pensamientos reunidos en sus partituras se manifiestan como un disparo al inframundo interno, a socabar cada uno de los sentimientos autodestructibles, permitiendo interiorizarte en una burbuja quizá, fuera de los límites de la misma realidad.

El miedo y la angustia transformados en una concepción artística, una matriz de empuje hacia nuevos horizontes, un salvo conducto a la maravilla de vivir en un mundo totalmente negro. Eso es lo que intenta describir Satanley y Cantrell en las letras de sus canciones.

Lo esencial es el revoloteo por condiciones total y absolutas de desgano, intentando dar a conocer que todo lo que nos pintan no siempre tiene un arco iris de fondo. Por ello, y a pesar de las corrientes que puedan pensar en la mediocridad de mostrar el mundo de la forma en que lo hace Alice In Chains, el contenido de las canciones son dignas y sacras melodías que penetran cada centímetro del cuerpo, abren yagas, te ahogan en la odiosidad de marcar el paso, algo que, supongo, fue lo que llevó a la muerte a Layne Stanley.

La riqueza de la música de Alice In Chains está presisamente en todo lo que emerge de lo oscuro, una esencia perdida por las luces de la ciudad, horizontes que preferimos guardar en un cubo de hielo y echarlas al olvido. De eso se nutre y con ello crecen, atraviesan el tiempo, nos hacen más nobles y discretos, son un oxígeno en la contaminación, un pulmón a los sentimientos recogidos y retenidos por quizá que tontería. Por eso digo que son pocos los artistas que logran la conjunción perfecta de las guitarras con un estilo de vida sumergido en aguas cubiertas por la noche.

El descaro de Alice In Chains es transformar lo más simple en algo complejo, indescriptible, indecifrable, notoriamente enfermo, pero mágico y dulce a la vez. La presentación realizada en los estudios de MTV congregó a trece de sus temas, los cuales fueron interpretados con una claridad y delicadeza muy bien afanada.

El sonido acústico de las guitarras y el bajo, mezclados con la candides de la percusión y complementados con la elocuencia, profundidad y misteriosa voz, hacen de este álbum el magis de Alice In Chains, una placa con la que alcanzan el olimpo de la vertiginosidad del contenido lírico de cada una de sus odas a la soledad y tristeza.

El espectro se abre con la interpretación de Nutshell, entre los aplausos y el griterío de la gente. La simetría del génesis de este compilado que atraviesa toda la historia musical de Alice In Chains hasta ese momento, nos sumerge en una biosfera parsimoniosa, una invitación a relajar el espíritu y descifrar el complejo sentido de la soledad y la lucha por conseguir alguna cima elevada en la vida.

Como si fuese poco ese atisbo de dolor, la siguiente pista te encuentra en el umbral de la lejanía, una distancia amparada bajo el sufrimiento de dejar ir a una persona entrañable, cercana, carne de tu carne. Brother busca abrir un espacio entre el orgullo y la magnificiencia de amar cuando el tiempo es paralelo entre dos almas.

Una de las canciones más conocidas del cuarteto de Seattle es No Excuses, en la que se dibujan los trazos de una experiencia total y absolutamente rutinaria. Buscando en un baúl los motivos para no encontrar colores en el cielo y dejar la libertad de la felicidad en manos de las circunstancias, es un estigma que se concentra en esta canción con un ritmo algo más alentador, pero guardando la agonía en la esencia de su letra.

Sludge Factory es el reproche contra el sistema, una visión penetrante que elude el insulto y la caricaturización de las personas solo por ciertas condiciones sociales o psicomotrices. Puede ser que su raíz se desvíe hacia otros elementos de la naturaleza humana, a un camino que busca respuestas de sobrevivencia, que busca levantarse de entre los trigos secos de una sociedad con gente desalmada y puerca.

En todo caso, nada puede compararse al abismo que contiene Down In A Hole, por la concepción de ella y la crudeza de su materia lírica. La caída sin final, la vertiginosa carrera hacia las tinieblas, hacia una impavidez incontrolable, el escondite de la luz y la vida son reflejos enceguecedores, fulminantes y adictivos, una oda a la perdición del espíritu.

Esta magnífica reunión de conceptos unidos por el dolor no marca un paso rutinario. Una metamorfosis de sonidos se produce con la interpretación de Angry Chair, que, aun conservando el tono grave y taciturno, permite una introspección hací ciertos sentimientos de rabia contra circunstancias y personas, similar a los que sucede con Sludge Factory. Una reprimenda a algún eslabón diabólico que hace de la vida una verdadera tragedia.

Para calmar los agitados ánimos, Rooster vuelve al desmoronamiento del reino personal, un viaje profundo hacia un dolor agobiante, como una aguja clavando la carne, un malestar que no permite desviar la vista hacia una visión optimista de la vida.

La calle negra expresada por Alice In Chains toma un curso un tanto más metalero, con la interpretación de Got Me Wrong. El ritmo cardíaco se acelera con los sones, el poder de la música te envuelve en una dimensión paralela que deambula entre el reproche íntimo y las explicaciones del por qué no puedes ser mejor de lo que está frente a un espejo.

Y, sí, el estilo es más fuerte, más heavy. Una suerte de paradoja de toda la oscuridad vertida en el papel, se transforma en Heaven Beside You, un complejo conjunto de estrofas que mezclan la experiencia con la idea de evitar el dolor a otros. Algo parecido melódicamente pero volcado hacia los deseos de explicar la verdadera condición, es el raudo presentado en Would?, continuando una senda ya explicada a través de los párrafos de este honor a Alice In Chains.

Las últimas tres canciones vienen a condensar la temática nutrida durante cerca de 66 minutos de trabajo en escena. Frogs es una balada (no es literal el término) a un amigo de quien buscamos la certeza que es tal y que busca un ocaso paralelo en la vida.

Over Now busca la vivez de un momento que termina y que tiene ciertos ritos, experiencias, que son el alma de la existencia, pero que, como todo, llega a su fin y debe ser fruto de reflexión, entrega, nutrir el espíritu y asumir el punto que cierra una historia. Por último, Killer Is Me, como su nombre lo dice, es una oda a la mente enferma, que busca un destino, que quiere encontrar agua en el camino sofocante, y las respuestas se van dando a la inversa, en soluciones fáciles, en un dejar ser, avanzar por osmosis, querer arrancar, llenar la hoja con tinta roja y clavar el punto final; pareciera ser que con ello explica un estilo de vida que se marca en un simple Carpe Diem.

El punto exacto de Alice In Chains no sólo es el sentido melodramático de sus letras y música, creo que el horizonte es aun más profundo, una concepción que se nutre de lo básico de las guitarras y la percusión para emular obras maestras, de una delicadez siniestra, poco convencional.

El misterio de la raíz de las melodías, del lugar donde fueron concebidas es, a simple vista, un estado emocional perturbado por el desánimo y la oscuridad en la que se encuentra sumida una persona. Si vamos un paso más allá, la indescriptible visión de perdición y perfección se conjugan en notas y mensajes mucho más avasalladores y golpeadores, simétricamente encapsulados en las pistas que escuhan; es decir, no hay que tapar el sol con un dedo.

Lo lamentable de todo es la partida de un genio y la disolución de una de las bandas con contenido emotivo digno de reconocimiento y culto eterno, que logró “hacer del miedo y la angustia una forma de arte”. No teman a escuchar su música.

Destacados: Nutshell, No Excuses, Sludge Factory, Got Me Wrong, Heaven Beside You, Would?, Over Now.

..:: Placas ::..

We Die Young EP (1990)
Facelift (1990)
Dirt (1992)
Sap EP (1992)
Jar of Flies (1994)
Alice In Chains (1995)
Unplugged (1996)
Nothing Safe (1999)
Music Bank (1999)
Live (2000)
Greatest Hits (2001)

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Alice In Chains – Mtv >>
Alice Inchains en VH1 >>
Partituras para Guitarra y Bajo >>

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Fotos: aliceinchains.net, Mtv, VH1, Internet

Suave Adicción

2005-10-06T19:30:00.000-04:00

Antes de perderse en el pasillo, miró hacia el sillón incrustado en una esquina. Su cuerpo estaba abrigado por una seda azabache y su espalda mostraba las líneas curtidas por manos sacras. Su cabello de miel giró entorno al fulgor de su cuello y su mano se abrió como el capullo de un flor fresca. Inmortalizada en ese secreto, un imán atrajo toda la inocencia hacia una dimensión indescriptible. Su mirada sedujo a la sorpresa y juntos desnudaron al verbo virgen en el altar de la pasión, donde cuerpo y alma se mezclaron en el sudor dulce de infantes fantasías.

Foto: Kute

Loción Azul

2005-10-05T01:44:00.000-04:00

Secó las lágrima y miró por la ventana empañada de recuerdos y vapor pasional. Con su dedo dibujó una pista ciega; se vistió y tomó un taxi al final de la calle.

El agua fría recorrió cada centímetro de su delicada silueta; una taza de café y un cigarrillo antes de tomar las maletas.

Las nuebes se formaron a cada costado de la luna y un hilo de sangre cayó por las sábanas, mientras su alma viajaba hacía la última estrella que le sonrió.

© 2005 Amaro Silveira

Foto: Kute

Comunión Espacial

2005-10-04T00:47:00.000-04:00

MATAMOROS
Artificial
Portal Gleba 2002
Todos los temas compuestos, producidos y ejecutados por Mauricio Plaza Matamoros. Junio 2001 / Enero 2002.
Fotografía de Portada: Heriberto Ledesma.
Producción patrocinada por la Dirección General Estudiantil de la Universidad Católica del Norte.

Antofagasta - Chile.

Recorriendo el Espacio01
Valle Lunar02
Mazinger03
Artificial04
Harto de Ti05
Androide06
Estoy en Círculos Alrededor07
Bonus Track08

El concepto musical electrónico de Matamoros, a mi juicio, está en la búsqueda de sonidos que representan espacios vírgenes, formas entregadas y conformadas a partir del onirísmo de los versos que componen cada pieza.

El horizonte se expresa en un ir y venir de sensaciones turbulentas, canciones extrapoladas en dos puntos que atraen con una fuerza similar a la de un imán en constante enfrentamiento con sus fortalezas y debilidades.

“Artificial”, la primera placa de este músico antofagastino, nos mueve por distintos espacios antónimos, de reflexión, a veces, y de éxtasis inexplicable. Las expresiones electrónicas de Matamoros desnudan el alma de una experiencia renovadora y dificilmente olvidada, que buscan revelar aquellos secretos recónditos de quienes lo escuchan.

Es una odisea que te lleva a recorrer distintos campos íntimos y no menos desconocidos. Te eleva y te tira al suelo, puede llevarte a la alegría exagerada en minutos de intesidad y luego golpearte con la agonía de la soledad y la desesperación.

Artificial es un conjunto muy bien acoplado, ordenado, sistematizado, cuya estructura vertiginosa permite divagar por distintos espacios en cada una de sus pistas. Es un medio de transporte, en definitiva, alejado de cualquier prototipo electrónico comúnmente conocido, donde se mezclan melodías que estructuran una conjunción armónicamente dispuesta para emular un recorrido intenso y descomunal.

La paciencia es uno de los dones de esta obra. Los oídos deben estar preparados para volar, dejarse cautivar por un estilo poco recurrente de hacer música. A veces un tanto lejano y sosegado, pero siempre guardando una sorpresa que nos permite degustar la potencia de las melodías melancólicas y nutridas de vida.

La primera escena de este despliegue arruyador y envolvedor, nos lleva a prepararnos a despegar en un viaje extenso fuera de las fronteras de nuestros sentidos; abrocharse el cinturón y dejarse llevar por el despliegue sonoro de Recorriendo el Espacio es el preámbulo de un barco navegando por intensos mares acostados en un universo tangible pero desconocido.

El mapa descrito por Matamoros converge en un punto: cautivar el deseo, la ansiedad, en un trance pulido milimétricamente. Valle Lunar es la continuación del itinerario, una amalgama que se expande y una voz femenina que penetra el subconciente, la carne que se entrega y debilita ante algún sueño o a esos secretos no materializados.

Cada centímetro esta tomado con la naturalidad de un tiempo que fue bueno, que se acaba y vuelve a comenzar. Es la idea que proyecta la conjunción de Mazinger, un cuento enrredado en juegos de niños y la elocuancia madura del devenir de intensidades onomatopéyicas que desvarian entre el azul del cielo y las tinieblas de la soledad.

La cuarta pista bautiza a la placa debut de Matamoros. Artificial deambula por lugares confidenciales, de secreto, emulando algún capítulo de “24” (Fox) o “Withouth a Trade” (Warner); buscando respuestas sigilosamente, entreteniendo a la mente y la adrenalida en un par de minutos que pretenden desconcertar la atención, mas el resultado es efectivamente otro, ya que su ligación quirúrgcamente ensamblada con Harto de Ti, nos revoluciona, quiere que destruyamos cualquier aflicción, nos compenetra en un mundo de máquinas capaces de desastabilizar el conciente, te lleva a un éxtasis donde cualquier imprevisto y sensación acumulada en el odio, se revele contra lo previamente establecido, dibujando trazos que suben y bajan cardiológicamente.

Y nuevamente vuelves al inframundo, a iniciar la loca carrera, a descifrar códigos enigmáticos, a dejarte llevar por el momento y desnudar todo cuanto posees. La composición de Androide te entrega algunos lineamientos ya aludidos en las creaciones anteriores, acrecentando la moción de encontrar las revoluciones en cada segundo, sin perder el rastro de la esencia guardada en un espacio tranquilo.

La placa electrónica de Matamoros culmina con una insanciable carrera de sonidos en evolución, desde un cándido silencio hasta rasgar la gravedad. Esa guerra entre lo clásico y la modernidad se dibuja como una expresión de la rutina agobiadora, y su voz es el esquizofrénico grito que nace desde las entrañas del alma, en un verso que quiere sacar la energía y despilfarrala en los cuatro vientos, como lo inmortaliza Estoy en Círculos Alrededor.

Un disco que conmueve y que te permite relajar el espíritu, una invitación a la reflexión y al encanto del desencanto, una ambivalencia nutrida por sonidos dulces y agrios, mezclados con la potencia de la pasividad y la energía descomunal del oxígeno penetrando en tu mente como un aguijón.

Se recomienda leer El Proceso de Franz Kafka; las melodías de Matamoros permiten la intromición en el mundo descrito por este peculiar autor que no supo de fama sino después de la muerte.

Matamoros debuta con Artificial y su camino comienza a cimentarse sobre una base completamente sólida, donde busca descubrir nuevas tendencias sincronizadas con su concepción electrónica y musical. Le sobra talento.

Destacados:

Valle Lunar, Harto de Ti, Estoy en Círculos Alrededor.

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Fotos: Matamoros, Generacion99.tk

Armonía Sonora

2005-09-26T02:54:00.000-04:00

FRANCISCO GONZALEZ
Ovalo
Warner Chile - 2002
Todos los temas compuestos, grabados y producidos por Francisco González en Ovalo Portátil. Septiembre 2001 / Marzo 2002.
Mezclado por Oscar López (Ojoparlante) y Francisco González en Estudio Master.
Masterizado por Miguel Bahamonde en Estudio Master.
Dirección de arte: Germán Rodríguez.

Haiku01
Espiral02
Ovalo03
Perdido04
Destinos05
Mercurio06
Kaleidoscopio07
Nada es Permanente08
Constelación09
Almas10
Nº Cinco11
Episodio12

Una circunferencia apropiada, un viaje concéntrico con un destino perfectamente diseñado para el deleite de nuestros oídos y la expansión de los sentidos hacia dimensiones recónditas, secretas, foráneas.

Un viaje, eso es, un viaje intenso, que nos invita a descubrir y soñar, volar hacia una armonía interior, hacía confines que solo ciertas vertientes de la música electrónica pueden lograr producir en cada uno de nosotros.

La propuesta presentada por Francisco González, ex Batería de Lucybell, engloba todo aquello y más. Óvalo es un círculo que divaga a través de 12 composiciones con un alto contenido de lucidez interna, guiado por la experiencia de más de 14 años en el mundo de la música.

La primera placa en solitario de este músico chileno comienza a gestarse en Lucybell, donde incursiona en el arte de la mezcla electrónica, base para gran parte de sus obras.

En este viaje convergen estilos como el funk, hip-hop, electrónica de los 70's, techno barroco, psicodelia y de proyectos electrónicos principalmente de Europa, influencias con las que González busca presentar "las emociones con las cuales vivo y volcarlas a través de los sonidos y los acordes. Es ahí donde puse todo mi esfuerzo y trabajo".

Las creaciones de Francisco González logran una simetría de cuerpo y alma, que subyacen en distintos submundos con una particularidad especial, una personalidad que las hace entes especialmente concebidos y diferenciados unos de otros.

Óvalo nos permite comenzar en un punto llamado Haiku que nos invita a dejarnos llevar por los sonares análogos de su consistencia, pasando por la concepción de Espiral y Óvalo, dos perlas que nos envuelven en una nebulosa dificilmente excluyente, un juego que exprime la agitación que se confunde con la aceleración del flujo sanguíneo.

Perdido tiene la gracia de causar el efecto que nos sugiere el título, introduciéndonos en un paraje impropio, ajeno a nosotros, camuflado que, luego, será una realidad tan tuya como mía. Con un condimento que nos liga a Destinos, una oda que nos fortalece y nos eleva hacía un piso más alto del que ya estamos experimentando, con los sones de una batería intrínsicamente seductora que agita las pulsaciones del silencio.

Todo se divinifica, el sentire del espíritu congregado y aliado a la expresión que Francisco González comienza a dilucidar en Mercurio, un prólogo del climax de este disco, el cual se manifiesta concretamente en Kaleidoscopio, con una fuerza indiscreptiblemente suave y dominadora de principio a fin.

Los viajes lunares son otro toque de poesía inserto dentro de Övalo, manifestado principalmente en Nada es Permanente y Constelación, dos viajes más que elevan el espiritu y lo preparan para dejarse llevar y saborear los acordes electrónicos que se sobrevienen en este intenso recorrido musical.

Almas es el indicio de un recorrido por parajes lunares, vestidos de negro y armoniosamente pintados con colores que nacen a un horizonte lleno de luz, una generosa literatura de bits cargado con un poder doblemente armónico y profundo.

Casi al llegar a la última curva de esta esfera electrónica, N° Cinco mantiene el estilo que sugiere la inmersión del cuerpo en aguas recónditas, vacilando entre la inmovilidad y la velocidad de los movimientos.

El plasma se intensifica en el apocalipsis de esta placa, una sugestión boscoza y llena de vida, de palabras y sonidos desafiantes propuesto en Episodio, el sello hábilmente diseñado para el cierre de la circunferencia bautizada Óvalo.

En suma, un gran disco, una obra que comienza a cimentar los pasos de Franscico González en el mundo de la electrónica nacional, con un propuesta abierta y definida por la armonía de cada composición. Óvalo es un viaje como dije, una invitación al desplazamiento del alma por diversas constelaciones y sensaciones, el mayor éxito de este compilado circunscrito en una esfera sonora y coloreada sutilmente, demostrando que, además de buen baterista, es un excelente virtuoso de la música.

Sugiero la calma de una noche, unos audifonos poderosos y la lectura de "El Vuelo de la reina" de Tomás Eloy Martínez para descubrir las intensidad de este album debut en solitario de Francisco González.

Destacados: Espiral, Perdido, Destinos, Almas

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Comunicado de Francisco González (martes 31 de mayo de 2005)

Estimados amigos,

Quisiera a través de este comunicado de prensa expresar públicamente mi voluntario alejamiento del grupo Lucybell, del cual fui miembro fundador por 14 anos de mi vida.

Las razones de esta decisión, se deben a mi interés por realizar un proyecto musical propio en el cual vuelque mi crecimiento personal, espiritual y artístico.

Aprovecho esta ocasión para aclarar que, luego de estos largos años de historia y trabajo, mas de 6 discos publicados en el mundo, numerosas y extensas giras por todo Chile, Latinoamérica y EE.UU., llega un momento en la vida en el cual necesito cambios para poder seguir creciendo individual y artísticamente.

Ante todo quisiera agradecer, desde el fondo de mi corazón y de mi alma, a todo el público, mi mas infinita gratitud, que a través de estos años me entregó su apoyo, cariño y todo el respeto que un músico necesita como estimulo.

Me gustaría también agradecer eternamente a los fieles seguidores de Argentina, México, EE.UU. y por supuesto Chile, por su incondicional apoyo, entrega y amor hacia la música de Lucybell.

Gracias también a mi compañía Warner Music, y todas las personas que trabajaron codo a codo con Lucybell, por su confianza y por creer en mi sueño.

Y finalmente quisiera agradecer a todas las personas que hicieron posible la difusión de Lucybell a través de medios de prensa escritos, radio emisoras, televisión, e internet por hacer de Lucybell una gran historia que contar en el tiempo.

Sólo me queda agregar y decir que, parte en mi vida, una nueva y renovadora etapa, ligada al crecimiento personal y búsqueda de un nuevo lenguaje musical y espiritual. Dejo, a todos los amantes de la música en Chile y el mundo, mi trabajo, en las 6 grandes obras (discos) musicales editadas, que estoy seguro perduraran en el tiempo y junto a las próximas generaciones.

También me comprometo compartir con ustedes, en el futuro, las noticias de mis próximos trabajos y proyectos.
Paz, silencio, y entendimiento para todos ustedes.

Profundamente.

Francisco González (ex Lucybell)

Fotos: Internet

En Tus Labios [Esfera]

2005-09-26T02:23:00.000-04:00

Una playa acostada en un espacio tranquilo
Adornado con llanuras espigadas y desafiantes
Cortada por surcos al oriente
Entre telas y algodones de difuso sonar
Levantada por olas intranquilas
Humedecidas por la brisa que rebolotea misteriosamente.

Sobre y bajo ellos, la suave brisna de la primavera
Se entrelaza con la benevolencia y el fulgor de la pasión
Que emana desesperada por entre sus delicados pétalos
En directa armonía con la fuente de oxígeno
Magistral que nace del silencio.

Aquella sensación de perdición en las tinieblas
Perfectamente concebidas y pulidas con ciertas sedas
Que caen frente a los soles de esa mañana intensa, por cierto,
Y de un vigor casi inexplicable
Tan solo perpetuada por un trozo de tinta
Y unos cuantos cinceles que esculpen todo el paisaje en rededor
Un campo de rosas y una tasa de té
Dos cómplices de ellos, símbolos de pureza y majestuosa perfección
Como dos magníficos óleos sacros.

La corriente marina que envuelve la vida
Divinificada con la dulzura de un dragón rosado
Un experimentado alfarero y cultor de artes míticas del amor
Permitiendo que los sueños se transformen en perlas de difícil adquisición
Un viaje intenso, desconocido y, ciertamente, inacabable
Por altas montañas de fuegos
Y picos de almíbar y chocolate.

Sus manos congregan a una gran multitud
En mancomunión con un deseo abrigado
Por el veneno rejuvenecedor de sus aguas
Manatiales por excelencia y fuentes de sanidad inmaculada;
Toda su naturaleza converge en ese lugar divino
Posado a los pies del altar, donde la madre ruge sus vientos
Huracanes que emanan desde el centro de su existencia
La que le permite sonreir con gracia y ternura
Un estigma inborrable en la carne débil y dubitante.

Esa esfinge que brilla en su oro negro
Resaltando como un río de sangre
Con la carne sutílmente esculpida
Levantada sigilosamente entre las curvaturas de su oda
Escondiendo las olas de la pasión
El tercer lucero que adorna el espacio
Mandíbulas perfectamente formadas como la luna
Donde se congregan otros cientos de estrellas ordenados celestialmente.

El lugar de ensueño
Una fantasía inacabable
Insaciablemente deliciosa
Un manjar postrado en su eterna nomesclatura
Que dibuja formas y poemas
Que escribe historias
Y te cuenta los secretos del amor.

Esos labios que esconden el silencio por las noches
Que construyen surcos en cada espacio de la piel
Se duermen y despiertan
Brillan y ocultan el sol en sus tierna silueta
Callan y estremecen al viento
Buscan campos alimentados con savia y vid
Son caramelos en una fábula
Son el recuerdo del olvido
Son la tinta que mancha la faz de la lascivia inmadura
Una cátedra a la bienaventurada femeneidad de su ser
Una cántico apológico y consonante
El tiempo envuelto y transgresor
Un baúl donde permanecerá intacto
Una luz en las tinieblas
Y, sí, el epitafio perpetuo y afable concebido por las manos sagradas.

Testigo en el silencio

2005-09-24T20:28:00.000-04:00

El claustro se abrió, lenta y sigilosamente, desnudando las tinieblas de la noche. El sillón desafiaba al secreto, acomodado frente al cristal frío, explorando una ventana solitaria; una silueta lejana, abrigada por tentaciones mundanas, una escena de delicados contornos y alma enceguecedora.

La vista se posó en el verbo; el olimpo se descubría, con montes vírgenes, labios forjados con pétalos de manzanilla y ojos teñidos con miel.

Frente al escaparate, cada detalle de su naturaleza inmortalizada en la sombra, crespúsculo silencioso, la esencia robada de la realidad.

Esfera [Esfera]

2005-09-21T03:33:00.000-04:00

Despierta, avanza
Enrredado en las sábanas
Entre rombos inclaudicables, aguantas
La mirada obsesiva del viento nevado
Gotas que, de par en par, caban huecos en el suelo
Claman por tu presencia callada
Finalizando aquel ciclo que inicio una semilla
Una luz que guarda el brillo de una estrella alada.

Por la puerta de una bendición sonora
Fuertes brazos acurrucados en tu fantasía
Cobijando cada espacio de tu esencia
Multiplicando los versos cristalinos de alabanza
Masticando el bello cuadro que coronan los pétalos de tu naturaleza
Como una hoja floreciendo en el albor de la primavera
La primera piedra de un ancho y novedoso aposento celestial
Inmaculadamente adornado con hojas de agua y dulces de savia nativa.

Desayuno en el Edén
Cristales abrazados por el vapor
Cereales que nacen hacia el horizonte
Caminan con pasos seguros de pastor
Guiando los tuyos hacia umbrales giratorios y alucinantes
Entregándote al génesis del conocimiento vertiginoso legado del tiempo
Y tus manos acurrucan el calor de la savia perpetua en todo tu ser
Regalo que será de otros tantos futuros misioneros
Que, quizás, no serán recuerdo de tu vigilia canonizante.

Cerca de la puerta descuadrada
Una mariposa reposa tus ojos desiertos
Impávidos, inanimados por la sensación de un final
Marcados por yagas de austera prisión
Como si tu propia cárcel te libera de la esclavitud
Una sensación inacabadamente inexplicable e intangible
Secreto de Dios, marca de luz, miedo y alegría
No supieron las ecuaciones cuadrar esta arremetida voraz
De un sarcasmo de la vida construida bajo el alero de una ilusión
Porque estaba ahí, agitada por la vertiginosidad de su propia carrera
Inagotablemente desesperada y cautivante como el perfume del viento de otoño
Se pierde y se devuelve a su eje primitivo
Te quita el oxígeno y te deja quieto, esperando el perdón
De delitos torpemente emulados por la inexperiencia y el desalojo del amor maternal
Aquel que, con lazos y cuchillas, se encargó de despedazar sueños y tragedias
Todos, sin la mayor premura ni delicadeza
El temor se esfuma como la última palabra que vertiste en mi presencia
Privada de elocuencia y sonoridad
Despiadadamente triste y desesperada
Largamente recordada como nube acaudalada de tormentas y duelos sin cola.

Por aquello que tu mirada quizó expresar
Por aquello que la rutina devolvió al olvido
Y lo atrajo después de inconcientes días de relajo
Por lo que el tiempo quizó y no pudo contar antes de llevarte a los altos picos de la eternidad
Estaba la secuela de una infancia interrumpida
Detenida por la manifestación de un Señor que permitió tu viaje sin destino conocido
Por todo lo que pensé estaba dibujado por tus manos
Por el pequeño trozo de historia que guardo con recelo en una caja de cartón
Por el solo hecho de estar donde no se encontrarte
Por los lugares inciertos, inóspitos, silenciosos de tu tristeza
Por los sueños que no se fecundaron en un pedazo de tierra y agua
Por esos ojos tristes que bendijeron mi vida
Y la trajeron consigo hasta el cuarto menguante de un siglo en génesis
Por todos los rezos de tus manos y los cuentos que erradicaban las penas demoniacas
Por el principio y el fin de la poesía, los saltos y las contraseñas picaras de un espacio completo
Por las noches y el Espíritu Santo que nos congregó en una fantasía inicuamente cortada
Por la magia de una nota y el verso de una estrofa singular y piadosa
Por las mil e infinitas caricias que depositaron confianza en mi camino apasiblemente descubierto
Por los sin querer y los acomplejados juegos de una cancha imperfecta
Porque te vi llegar a la sala donde la luz me vio nacer y mis ojos se abandonaron en tu paz
Por la encarnación que acariciaste una noche de perdón acabado
Por la ternura de tus abrazos en una porcelana frágil y femenina
Por la sana ficción de mantenerte como esfinge y dios de culto
Porque sin ti, yo no sería tú
Porque en un tiempo no muy remoto y tampoco lejano
Escondido entre el oeste y las comedias de Jerry Lewis
En las paternales mañanas de un Pedro y Pablo,
Y las noches de un sueño interrumpido por un manjar de Reyes
Por aquello que perdiste en la lucha y por lo que no conocí
Por lo que te regalo y no quiero acabar por contar
Por todos los santos y los magos fantasmas de cualquier cuento antes de dormir
Por el silencio que nos envuelve y nos hace cómplices
Por tu presencia incolora y sabiamente esculpida con el correr de tu inexistencia material
Por el alma perpetuada en una imagen decorada con una sonrisa
Por los pensamientos que me acercan a tu presencia y los que quieren estar junto a ti
Por la belleza y fortaleza de la mujer que te mantuvo con vida
Por los perros que aullan cuando te acercas a bendecir mis sueños
Por el día que nace en tu boca y muere en tu corazón de almidón
Por el fuego que emerge desde una antorcha en el infinito incontable
Por las materias que no compartimos en una tarde
Porque no hay vuelta atrás
Por sucumbir y levantar las alas
Por respeto
Por anhelo
Por cierta clase de sentir que no se despega de la piel
Por incomprensible que sea
Por supuesto.

Despierta, avanza
El día no se encojerá de brazos cuando le preguntes por el silbido de la noche
La plata estará amoldada con sus formas curvas y desordenadas en filozas puntas
El largo recorrido de los ríos acompañarán el alba de tu esencia
Y cada paso será un emblema que revolotea en el cielo, jugando con tus llemas cansadas
Con tu vibrante luz y la tinta vertida en cuadros inmortales de un album secreto;
Despierta, avanza
En silencio y con la cabeza erguida
Abriendo las penumbras con la espada indeleble
Con los ojos puestos en el horizonte
Rompiedo olas y marcando tierras vírgenes
Descolgando los zapatos inagotables
Permitiendo que los brillos polares no sean la tentativa del abandono
Dejando, por qué no, desfilar muchas sumas y sumas de eterna ficción
Vida, hambre, sed, sangre, recuerdos
Y que los mantos de la lluvia blanca
Se abandonen en cada surco y en cada descanso
Y sean, por fin, diesmo sin tregua ni aflicción.

© 2005 A. Silveira / Esfera
Fotos: Lora, Fotos de Lota, Internet

Lo que el viento se llevó

2005-09-14T02:25:00.000-04:00

La semana recién pasada culminó el plazo para inscribirse en los registros electorales. Soy uno de tantos jóvenes chilenos que no acudió a cumplir con el trámite que te transforma, automáticamente, en ciudadano de este país.

No puedo criticar a mis congéneres que sí están inscritos y menos a los que hace poco tiempo tomaron tal decisión, como ellos tampoco pueden juzgar mi opción de mantener este silencio y alejamiento de la cultura del sufragio popular. Y es simple entenderlo, desde mi punto de vista, pues, hasta ahora, los líderes políticos ven entorpecidos su voluntad y esfuerzos por mejorar la calidad de vida de los chilenos, principalmente por la acción de ciertos resquicios de limitados cerebrales que también tienen un lugar en ese olimpo del poder.

¿Por qué lo digo? Cuando inicié este blog, comenté el tema de los carritos azules que adornan las calles del centro de Antofagasta. No soy el único que piensa lo que en esa oportunidad expresé, puesto que un “prestigioso medio local” – así me enseñaron a nombrar a un diario, canal de televisión o radio cuando no quiero dar a conocer su nombre – publicó una carta de uno de sus lectores, quien aludía al mismo punto que ataque en aquella oportunidad.

Cabe de cajón que todo sigue igual, porque me parece que los diarios son poco leídos o solo revisan las noticias que tienen un título bonito aludiendo a la inauguración de alguna multicancha o sede social, lo cual no es malo pero también hay que preocuparse de toda la población y no solo de una francción.

Al final... se lo llevó no más

Un día viernes 12 de agosto, me enteré por las noticias de una impactante declaración del señor Daniel Adaro, Alcalde de Antofagasta, que se resume en el pago de los sueldos adeudados al personal que controla las cámaras de televigilancia instaladas en el centro de la ciudad y con ello, se saldó el compromiso asumido por la autoridad.

Me refiero a lo siguiente: la alcaldía paso los dineros suficientes para cancelar los sueldos de esos trabajadores hasta que culmine este año y saldó lo que estaba pendiente (3 meses). Claro esta que todo tuvo su “qué”: ya no se van a hacer cargo de cumplir con ese compromiso; o sea, arréglenselas y que otro les pague el trabajo.

Recuerdo que en el verano de 2003, un compañero de práctica entrevistó al Director de la Cámara de Comercio de Antofagasta y este le reveló una serie de irregularidades y desacuerdos entre las autoridades comunales y regionales en cuanto al tema de las cámaras de televigilancia, que era motivo de estudio de todas instituciones antes mencionadas. Por supuesto que nada salió publicado.

Ahora, Adaro no se hará responsable del compromiso de “mayor seguridad a las personas y la disminución de delincuentes en el centro de la ciudad”. Todo se fue a la misma mierda, porque el caballero no seguirá asumiendo esa tarea, que, por los acuerdos sostenidos en el momento de pactarse la instalación de dicho aparataje de vigiliancia, le corresponde a la Iluste Municipalidad de Antofagasta mantener saldada y al día.

Menos mal que tenemos un Intendente que se pone los pantalones y no se mete entre los matorrales para esconderse de ciertos problemas. También se agradece el hecho de tener autoridades comprometidas con esta y otras causas que afectan a gran parte de la población, porque si todo dependiera de la alcaldía, me imagino que esta ciudad sería la pobre del país.

Me pregunto por qué Adaro dijo que el fallecido edil antofagastino, Pedro Araya Ortiz, se robaba plata de la municipalidad, para qué causó tanto daño, por qué promtió tanto y nos quedamos todos barados en el famoso Verano Naranja – reflexionemos: Club de Deportes Antofagasta usa camiseta celeste con blanco, Cobreloa una naranja; el estadio Regional esta pintado con una tonalidad parecida al celeste y el Municipal de Calama de naranjo; los edificios de los colectivos tienen tonalidades verde clara, semejando el color del mar, y en Calama todo esta lleno de tierra lo que da un aspecto medio Naranja. ¿Será antofagastino Adaro? -, en el que se gastaron millonadas de pesos y lo espectacular duró una semana, después solo problemas porque hasta sus propios asesores (me refiero a los consejales) le pidieron rendición de cuentas y pucha que costó que las dieran a conocer.

¿Alguien sabe para quién trabaja?

A fin de cuentas, y como para redondear, las promesas de un candidato a la alcaldía se comienzan a desvanecer en el tiempo. La confianza, desde mi perspectiva, se comienza a evaporar, pensando solo en lso que votaron por él – cosa que jamás hubiese hecho de estar inscrito -. Creo que el tema de la vigilancia en el centro es un beneficio para todos y aquí no andamos buscando estrellas que brillen en el firmamento, porque, de hecho, así como que digamos erradicada la delincuencia no está y falta harto por hacer como para venir a escuchar las charlatanerias del edil antofagastino... ¡Mish!

Antes de tomar decisiones que afecten el funcionamiento de un servicio para la comunidad, hay que comenzar una serie de trámites que aseguren la continuidad de un sistema. Eso es lo que les enseñan a todos en cualquier universidad, colegio, escuela, centro de capacitación, casa, calle, etc.

Es muy fácil tirarle la pelota a Carabineros, si ya con todo lo que tienen que hacer para controlar a todos los animalitos están lo que es copados en recurso humano y económico, ahora el payaso del Alcalde quiere que sea la fuerza policial la que se haga cargo del “cachito” que está dejando.

La verdad es que da mucha pena ver como se pierden votos en gente como esa que está sentada ahora en el sillón municipal; también da lata saber que este episodio hace pender de un hilo al plan caudrante que, hasta la fecha, ha funcionado de “perilla” y los niveles de delincuencia se redujeron considerablemente, aunque no totalmente. Además, se comienzan a postergar los proyectos que suponían la instalción de nuevas cámaras de vigilancia en otros sectores de Antofagasta, como en la Avenida Brasil, un punto donde la delincuencia crece y el redoble de esfuerzos no ayudan a combatirla efectivamente.

Así es. Hasta diciembre están asegurados los sueldos del personal que controla las cámaras de vigilancia del centro de Antofagasta. Por supuesto, no hay sanción alguna para el señor Adaro por esta acción, ciertamente, deshonrosa y descabellada tomada hace ya un mes.

He de esperar que la Intendencia, a través de Jorge Molina y todos sus asesores, consigan los recursos que permitan la continuidad de este importante sistema de vigilancia y la implementación de otros puntos de la ciudad.
Capaz que para las próximas elecciones, la Municipalidad se haga cargo de un nuevo proyecto de vigilancia.
Fotos: Internet

Intro [Claroscuro]

2005-09-08T02:19:00.000-04:00

Gota de estrellas luminosas
ilusión espantada de la oscuridad
letras que se dibujan en el espacio
números escritos en la pantalla del televisor
nos miraba como si fuésemos dos perfectos desconocidos
inertes de pasión y toda vida de nuestras venas carbonizadas
de los versos que Freud no puede engranar ni explicar
de forma tal que ni los latidos del corazón puedan tocar los tuyos
es quizá la manera más estúpida de mirar y sentir
lejanía de cuentos bíblicos, que mi abuelo relató de ti
impaciencia extra orvitante en medio del desierto árido de la pampa que acongoja a las almas
las estructuras que mueren en tu ser, botadas en el camino sin luz están
esperando la llegada de un momento caucásico, pleno de gloria
como solo tu externidad puede amar en los pilares que sostienen mi mundo
homeopatía de carruseles oxidados por el viento y el tiempo sin saber de...
de esa flor que se marchito, se quemo y cenizas fue
ardientes de pasión natural presente
como un recuerdo del pretérito de tus senos
cálidos y pequeños, crisantemos, aguas cálidas que albergaron mi ser
la tierra loca y lúdica que desborda la intransigencia motora
el vuelo de los pájaros en busca del viento que los lleva a la inmensidad de tus entrañas dulces
miel cualivicente que engaña mi voz y mis manos
el fuego crepitante dando toques de magia y colores de un árbol frente al espejo
la luna desordenada, ensordece la matriz del movimiento
un escritor y un psicólogo discuten el caos del big bang
una superpotencia compra la burra que da pan y trigos ciegos
no es que sea un implorante deseo sin sanar
es el crepúsculo de un diamante casi inerte
despertando en fértil incongruencia
malabares de payasos que ven tras cada movimiento
el alcohol que sanará la inaudita herida
el vaso sucio y trizado que tiene el corazón
cuando los animales pisotean mis sueños y los pudren sin ideales
la misma que tienen los dibujos privados de cuerpo
no esta, simplemente no están, es mi culpa quizá
reacciones en cadena mutados de danza pretoriana
y como saberlo, si la sal ya no es alegre
ácida de cuerpo y sentimiento
algo vibra pero no tiene movimiento
algo que vive y muere en un contar del segundo que no estás
porque el porcentaje de una ciencia no es real
preguntándome si lo real es falso
y si tus ojos ven la lagrima que en una sonrisa esbozo
te pediré perdón y rechazo, comprensión y migajas de odio
pediré por tu voz que consuela el tiempo
pediré que las teclas de un jarro no mueran en tus labios
que sólo la cálida estupidez sea prima de tu sueño
los ángeles besarán el impacto que un ave hará en tu cielo
y que no sea canalla la obsesión
simplemente un dulce y velas vigilando el paso de los caminos
porque es mi padre el que, acuartelado, tensa el momento
suficiente de dejar de amarte
una línea delgada que no romperá ningún muro y ningún fracaso
porque el sol se detuvo al mediodía y no dejé de aclamar tu nombre
y no procurare pensar el los triunfos y los fracasos del tiempo pretérito
porque es un juego que el tiempo hace con tu vida
la envejeces y la amo sin amaneceres, el alma está siempre en ti
acciones veloces, orgánicas y coincidencias que no borran mágicamente
eso que nuestras vidas unió...
desapareces, te vas y vuelves, desperté del viaje humano de amarte sin pastillas
y sin pensar en el futuro... sólo tu imagen, víctima de la belleza, estimula mi respiración...el mundo no deja de ser blanco ni negro, ni bueno ni malo, ni deja de pensar que existes en algún lugar o una calle, que espera la espera desesperada...

[© Enero 25, 2000 / Poema 1]
Fotos: Kute, Jorge World

Desiderata

2005-09-07T21:37:00.000-04:00

“Camina plácido entre el ruido y la prisa, y piensa en la paz que se puede encontrar en el silencio”

En cuanto sea posible y sin rendirte mantén buenas relaciones con todas las personas. Enuncia tu verdad en una manera serena y clara; y escucha a los demás, incluso al torpe e ignorante; también ellos tienen su propia historia. Esquiva a las personas ruidosas y agresivas, ya que son un fastidio para el espíritu. Si te comparas con los demás, te volverás vano y amargo; ya que siempre habrá personas más grandes y más pequeñas que tu. Disfruta de tus éxitos, lo mismo de tus planes. Mantén el interés de tu propia carrera, por humilde que sea; Ella es un verdadero tesoro en el fortuito cambiar de los tiempos. Se cauto en tus negocios, pues el mundo esta lleno de engaños.

Mas no dejes que esto te vuelva ciego para la virtud que existe. Hay muchas personas que se esfuerzan por alcanzar nobles ideales. La vida esta llena de heroísmo. Se sincero contigo mismo, en especial no finjas el afecto y no seas cínico en el amor, pues en medio de todas las arideces y desengaños, es perenne como la hierba. Acata dócilmente el consejo de los años, abandona con donaire las cosas de la juventud. Cultiva la firmeza del espíritu para que te proteja en las adversidades repentinas. Muchos temores nacen de la fatiga y la soledad; Sobre una sana disciplina, se benigno contigo mismo. Tú eres una criatura del universo, no menos que las plantas y las estrellas; tienes derecho a existir, y sea que te resulte claro o no, indudablemente el universo marcha como debiera. Por eso debes estar en paz con Dios, cualquiera que sea tu idea de Él, y sean cualesquiera tus trabajos y aspiraciones, conserva la paz con tu alma en la bulliciosa confusión de la vida, aun con toda su farsa, penalidades y sueños fallidos, el mundo es todavía hermoso. Sé cauto. ESFUÉRZATE POR SER FELIZ...

[Hallado en Baltimore, en la vieja iglesia de Saint Paul, en el año 1692]
[Para Rodrigo con amor, Hugo. Antofagasta, 31 de diciembre de 1991]
[Escrito por Hugo Reyes Codoceo, el día antes de viajar a Brasil con mi madre, dos años antes de su partida. Dic 1991]
Fotos: Kute

Vereda [Esfera]

2005-09-07T20:47:00.000-04:00

He la ahí, posada frente a los ojos tímidos
En un pasillo donde la luz se mezcla con su silueta
Su rostro cuenta los minutos amargos de un episodio incrustado en su carne
Tersa y envejecida a la vez, por las lágrimas cuajadas en su corazón
Maldiciendo, sin saberlo, a la semilla fecundada de su ser.

Sus ojos agrietados por el insomnio,
Complementados con la agria presencia de una matriz desquiciada,
Permiten aunar sollozos en una represa inundada
Por la insertidumbre de su insípido devenir.

Sin embargo, una sonrisa rompe los vasos cristalizados con vinagre
Sin saberlo y sin conocer futuro común
Pues, la rutina de sus pasos jamás se han topado con su infancia intranquila;
Hasta ahora, un fantasma acostado en medio de un desierto poblado por inhóspitos labradores de la tierra
Aquellos que marcan surcos en todas las planicies
Y levantan montañas en las llanuras del verbo.

Una historia dividida por los tormentos del alta mar
Condujo al empobrecimiento de mi alma
A desnudarla en la fragilidad de la conciencia
Sostenido en la inocencia que su mirada inmortalizó en mi espacio
Una mortificación inesperada
Reflejada y condensada en una lluvia de pensamientos volátiles, descontrolados e inútiles
Para cualquier pretensión de ayuda y calidez corporal.

Cuando sonaron las campanas de aquella cúpula gris,
Pensé en decir alguna barbaridad que acogiera la pobreza de su melancólica humanidad;
Mas, de palabras no se alimenta ni sobrevive un alma en el desierto
Aunque, quizás y muy a mi pesar,
Ellas pudieron limpiar la pena acaecida en cada uno de sus rincones.

Algo parecido a un ángel acalló el espacio
Lo dejo mudo y sin vida, inmoratlizado en un cuadro nublado
Pendiente de la presencia del arco iris que esa figura pudo plasmar en sus ojos
Cayéndose a pedazos por el infortunio de la misma vida;
Desapareció como el canto ahogado en el ocaso del día
Como polvo volando por la corteza del mar embravecido.

No supe que pudo ser de sus pasos ni donde encaminó el destino de su desnudez
Porque en la calle no podemos descubrir más que le semblante de una cruda tristeza
Enmarcada en un segundo o una visión paralelamente distante;
Cuenta regresiva, su presencia se hizo material en el alba
Antes de emprender el vuelo hacia el este
Y supe, por fin, que en los sueños de un niño está la bonanza de la tierra
Circunscrita entre montes algo desvalijados por el paso del tiempo
Porque en ellos está la respuesta indiscreta y burlona
Capaz de enderezar hasta el más fiero árbol anclado en el camino.

Pensé, entonces, en encumbrar una sinfonía de fantasías al fantasma perdido en el espacio
Y adornarlo con pétalos de agua y cenizas de inocente perdición
De modo que blanco y negro sean conjunción y hablen dialectos mitificantes
Para así, trascender el portal de sus ojos y la misericordia de sus manos
Aquellos dos que se guardan en un libro escarchado por la resonancia del corazón emergiendo desde el último rincón de sus labios benditos...

[© Agosto 30, 2005]
Fotos: Kute

Crucifixión [Esfera]

2005-09-06T02:22:00.000-04:00

El sol decoró el horizonte con sus suaves tonalidades
Transitando entre el refulgente amarillo de la luz cegadora
Y el rojo de la sangre ebullendo de las cataratas del corazón;
Por supuesto, el calor de su ser agitó el contorno de mi cuerpo
Dejándolo con un sudor casi escalofriante y asqueroso
De aquellos que solo una fiebre de invierno puede patear sin precausión alguna.

Eran casi las ocho de la mañana, un viento frío intentaba mediar en la pugna instaurada entre el cielo y la tierra
Los minutos corrían presurosos como corceles de un apocalipsis jamás imaginado en los sueños
Que, hasta ese momento, no eran presagio de desgracia alguna
Parecían mas bien, bendiciones y caramelos de alguna deidad majestuosa
Sagrada por decir lo menos;
Los ruidos de la ciudad comenzaban a martillar las paredes de la cárcel inserta dentro de un plano maqueavélico
Algo parecido al rechinar de las ollas contras las piedras de un camino incansablemente agotador.

La mañana no quería callar su epitafio premeditadamente construído en una fragua mortal
Donde el alma no transita sin dejar su cuerpo impávido sembrado en un desierto incauto o inherte
Manchado con ciertos colores anormales y pigmentos que parecen venir de la desgracia.

El café de aquel día concentraba todo el destino aun desconocido
Estaba negro y opcao, agrio y desbastador, sucio y cuajado en su piscina de porcelana barata
Sin un atisbo de alegría, perdido en su propia realidad y esperando el momento para esfumarse en alguna glándula oculta a los ojos humanos.
El frío del cuerpo traspaso el umbral de lo desquiciadamente presente, de lo humanamente soportable
Al tiempo que el sol golpeaba la ventana sin el mínimo respeto por la quietud del ambiente
Intentando resquebrajear el destino, el presente, el pasado y todo cuanto poseía.
Aun no tenía conciencia, pues,a letargado como estaba, pensaba aun en el sueño desnudo de la noche anterior.

Sí, intentaba recordar rostros y acciones,
Porque parecían increíblemente despanpanantes
Y, ante eso, cualquier intento por quebrar la tensión de ese climax
Era una sórdida pérdida de naturalidad, o, mas bien, una aguja dispuesta a acurrucarse en un rincón de la cama.
Mas pronto que tarde, todo aquellos ruidos molestos
Entendieron que la plácida virtud del ser no estaba en el tormento de la mañana
Se encontraba disvariando entre el fáctico complemento del oxígeno y la fatalidad de un recuerdo masticado con pétalos de manzanilla.

El correr de los minutos, un sórdido y despiadado dolor en lo alto de los montes
Gatillaron el último disparo de un revólver caucásico y escondido en la maleza del cuarto
Que, para ese entonces, ya se tornaba cada vez más tempestad y gritos desde la penumbra del olvido y el temor
Pensando cómo se siente estar vivo, inmerso dentro de una burbuja de sabrosos aromas
Y vertientes de aguas cristalinas y dulces
Bebidas que inundan el alma con manjares y lo visten de pomposos harapos de miel.

Mas, el desenlace no bastaría para atardecer el silencio
Tampoco para acallar al corazón sosegado por la vertiginosa carrera de un mandamiento apocalíptico;
En ese cielo resquebrajeado, se escondia la tradición infundada de un verso de hiedra
Un veneno desperdiciado por la somnolencia de una grieta invisible en la historia
Y, de por sí, tentador como las garras de un demonio incauto
Apoderándose de cada sigiloso paso que transcurre en la tinta teñida de rojo.

La espina que punzó la eternidad
Fue el colapso del cielo, la tortura de la noche desolada
El martirio de un sentimiento, de un proyecto o una pintura a medio terminar
Una casa cayéndose a pedazos
La noticia que enmudece al semblante acariciado por la crema de sus ojos
El destino cubierto por una gruesa tela de grises manos
Un caleidoscopio manufacturado por una insensible oración cuadriculada
El último súspiro de las líneas de un cuaderno abandonado en un closet.

Sentado ahí, impávido y asustado, la negra maldición pareció desgarrar la carne
Los sueños que se transformaban en cenizas viajando hasta el cubículo de tierra
Incrustado en el tallo de una rosa marchita por la niebla y por cruenda realidad
El deseo que rebaso el límite de los permitido,
El sabuezo que masculló los caminos llenándolos de ahogantes tentaculos de maldición desfundada
Carma que se asfixia en el pensamiento y en la calma de una cruce de miradas perdidas.

La vista perpleja en un punto desconocido
En el sacrilegio de los templos sagrados de la carne
En la invasión al perpetuo verbo del Edén descubierto por aprendices manos
Esperando que los látigos se incrusten en cada pedazo de piel y la desgarren como el fuego dilata la madera en una hoguera
Asfixiando todo cuanto vida tendría que dejar de resplandecer
Si acaso alguna vez logró llegar a la cúpula de la inmortalidad
Añorada en ese preciso momento
Cuando, justamente, un centinela del mal se encarga de hacer presente su custodia de cuanto vibra en el ser
Desde las entrañas hasta el génesis de la lid.

Aquella noche en que la inocencia se marchitó
En la que los pequeños sorsales crecieron en una carrera desenfrenada por alcanzar la cúspide de la cordillera
Donde se vistieron de un alba jamás conocida
Y se presentaron como delicados toques de cristal resplandeciente
Como gotas de manatial
Ahora, comenzaban el pesar de la muerte incondicional
Imprenetrable, despiadada e incurable,
Donde solo un grito puede acabar la condena de la confianza y la esperanza
Un aullido lejano, solitario, silencioso, doloroso,
Tentador para los débiles y mortificante para la sólides del paraíso.

¿Opciones? No las hay
Están tan enterradas en la ansiedad de una mirada ausente
Como pronto lo estarán los huesos que serán rescatados de su perdición,
Pues, el maldito demonio inmune no perdonó los pecados del placer
Los convirtió en una pesadilla sin regreso
En una trama cortada por las tijeras del destino
La transformó en lava que destrona a los cautos
Los desviste como la tarde se encarna con el cuarto menguante que no volveré a presenciar
De la historia que será arrojada al mar
Con un final irrefutablemente asqueroso y despreciable
Estático y débil colgado de un río de coagulos de vid.

El nombre qudará plasmado en un tatuaje condenatorio
En aquella sala fría, iluminada por una luz pálida como el rostro infertil en el lecho
Allí estará la última letra de una nota que entonó himnos
Que masculló el arado de la tierra y cultivó trigos en vidas perfectas
Y, antes de caer en su propia trampa, la mesa de papel
Se derrumba como un palacio de naipes negros.

Cuando ese momento llegué, te guardaré un lugar en mi casa
Te esperaré con una taza de café caliente y una rebanada de amor
Pues, si la inocencia es parte de la estupidez
Y las tinieblas son el cuadragésimo segundo de la vida
Entonces, comprenderé que ese pulgar en alto
Es la guarida que aguarda la sonrisa de un consuelo eterno
En medio del desierto acallado por el soplido de la arena;
El fuego enmarcará tu historia en un testamento
Para que los demonios inmunes no vuelvan a escribir trozos en algún diario de la prensa local

O en la historia de algún buen pasar...

Cuartel [Destellos]

2005-09-06T01:16:00.000-04:00

Hoy te encontré en un sueño de contornos azules
Suaves como la miel de tus labios
Un pequeño suspiro de la realidad inventada por la naturaleza de la imaginación
Te toque con las alas del espacio
Te sentí con el sexto sentido de las olas que vibran en mi alma
Allí donde las cadenas me aferran a este amor que no sé controlar
Que se desborda de los contornos de la fuente de tu dulzura
Aquella que se pierde entre mis manos con el adiós doloroso de una espina incrustada en el ombligo de mi corazón
Y desde los aposentos de la tristeza, una gota emana de los luceros que brillan en el cielo de la fantasía
De tener el encanto de tu sonrisa acariciando mi vista, llenando todo de una suave brizna y fulgor
Allí donde forjaste la eternidad de este sentimiento que es trigo y miel
Es inconfundiblemente la quimera de una ilusión y de un sueño
Que emerge desde las nubes suaves como tus manos de porcelana
Entre las caretas póstumas de un diluvio eterno de mis ojos
Que acallan el delirio del silencio y de las tinieblas
Escribiendo con la sangre que emana de los confines del pecho apretado por el llanto, el dolor
Sólo amarte no es un consuelo
Porque te extraño como se extrañan las estrellas en la noche de luna llena
Como se extraña el cuarto menguante reflejado en la arena que nos vio nacer
Te amo, porque no sé desprenderme de tus cadenas
Y no sé amarte de otro modo, así, con toda la imperfección que rodea mi mundo...
[© Noviembre 15, 2002]
Fotos:

Serenata al Verbo [Un Minuto de Silencio]

2005-09-05T00:59:00.000-04:00

Cuan difícil comprender el misterio de la muerte
Que oculta de la realidad a la vida y florecen campos de lágrimas
Cubriendo el mentado ambiente, dificultosamente visible
Tapado por las nubes de la razón, por el semblante vertiginoso de la locura
De la desesperación que se apodera del corazón
Y siendo víctima de los minutos posteriores, se adentra la culpa de las palabras que no se escribieron en la boca.

No quiero que las tinieblas nublen el horizonte
Que dejen en cada movimiento, el rastro amargo de una utopía
Aquello que se construyó y se esfumo sin aviso
En el miedo, la sangre perpetua el estigma de culpabilidad
Una espina encallada en el abismo que convoca el futuro
La perdición sin rumbo, amalgama de ensueño desesperada
Una sonrisa, una caricia de la última expresión del suelo
Dios tocó la claridad para transformarla en el presente de mi vida.

Más allá de un canto
Hay un grito desesperado del alma claudicada
Verso y ministerio adormecido, visiblemente estrangulado en el podio de un umbral taciturno
Este silencio que emerge desde la profundidad de la gravedad
Que interfiere el hábito consuelo perverso
Un extraño pedazo de la tierra que se escapa de mi ojos
Confraternizando su estupor y su generosidad con el poder del aire que penetra los poros
Integridad resumida y caucásica, versículo impuesto por el destino inicuo
Más allá de un gesto tranquilo, se consume el rastro de las cenizas acaecidas en el sendero claroscuro.

Este es el epitafio que viene a recordar que soy pequeña luz en el mundo
El desenlace en que gastamos la vida, pierde todo espasmo de razón Sacrificio y recompensa abnegados, silenciosos, vestigio de amor
Soliloquio de un tesoro que no reconocemos sino en el filo del abismo Todo marcha en un inconsecuente, inconexo y enredado plano virtual de circunstancias
Talladas en una hoja virgen, de aroma a pérfida dulzura y angustiado dolor.

Más bella que nunca, más delicada que la flor que llega a adornar el cetro de descanso eterno
No quiero llegar hasta el último minuto para contar cuantas espinas se clavan en el pecho
Tampoco quiero penetrar el diván donde descansa el espectro tenebroso que ronda la vida
Y que las manos se alcen al vuelo para apuntar el pecado de un nativo cien veces sin conciencia
Ahí estaré oculto, en un rincón, donde siempre he pretendido estar
Allí esperaré para que te levantes y me abraces
Para que tus manos se deslicen por mi piel, me acaricies y me lleves contigo
Y seguiré siendo un pequeño retoño orgulloso y egocéntrico.

En el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo
Este es el elogio que se traba en mis pensamientos, en mi boca
Que nace de la cálida noche de primavera, que emerge desde las profundidades de este mundo ennegrecido por la nebulosa que he construido
Aquí estoy, volviéndome una artimaña y un recuerdo
Sentado a la derecha de la pasión, el vértigo y la devoción hacía cuan magnifica escultura heredé de Dios
Puesto que no hay más que dulce en tus párpados, en el soliloquio de tu presencia y tu aura
Celestial oración, verbo de la vida, esculpiendo la vida a fuerza de sangre y testimonio
No sabes el estupor que se atasca en mi pecho al verte cada mañana revitalizada por los colores santos
Por la gracia que de tus pasos emigran para ser absorbidos por el aire en mis pulmones.

Estas cenizas son el fruto y son el andar de un quijote y una promesa cerrada
Que se esgrime amor, que se traduce en lenguas de fuego
Cosa mía, perfecta conjunción, sagrado cuarto menguante
Ahora es nunca y mañana será la voz que quiere llorar tu presencia de miel
No quiero que el sol se extinga tras de ti
Y no quiero contar las lágrimas de una tarde para saber cuanto te amo
Porque este es el sollozo de un alma y un espectro devoto, versátil, traducción de tu ser
Escondido en el silencio te regalo una flor de letras incansables...

[© Mayo 22, 2003]
Fotos: B&W Dreams, Internet

Sweet Coma [Esfera]

2005-08-31T03:59:00.001-04:00

Un viaje profundo, merodeando entre las tinieblas
Divagando entre el pensamiento y la realidad
Buscando explicaciones a los sin sentidos envueltos en papel celofan
Aceciendo en tiempos presentes que parecen futuros
Y no son más que pasados vestidos de negro y blanco
Como conjunción de ocaso y precipitación del cielo triste.

En una esquina, el ser pensativo en busca de aquel remosado verso de plata
Aquel que, alguna vez, brilló como oro en el cuello de los gallardos;
Entonces, y casi sin percibirlo, un destello del cielo
Avanicó los árboles que sembraban cierto temor en el alma
Una luz que parecía ser el foco llenó de sagaces centinelas refulgentes de paz
Así y todo, un caucásico color esfumaba a la valentía
La sembraba en el terror de una tierra marchita
Y la envolvía en una capa siniestra de silencio abrumador
Bañado por corrientes y oleajes teñidos de rojo.

Sin embargo, y muy a pesar del destino, su belleza vino a cubrir todo en rededor
Líneas pintadas por da Vinci quizás, o el lápiz de algún poeta incauto
Allí estaba, inmortalizada como la letra que teje sílabas y odas al viento
Acuarela después del temor del huracán
Dicipando las denizas que la lluvia virtió en cada surco, en cada yaga
Allí estaba su composición solemne
El canto emanado de las entrañas de la vida
La misma que se teje en su vientre y en su pintura.

La exitación apasiguó al morbo de una visión deleitada por acordes desnudos
Sí, fantasía de emulados recuerdos
Como si ellos quisieran jugar dentro de un frasco hermético
De modo tal, que solo el oxígeno sea parte del regalo celestial
Cuerpo que se unen sin el mayor sentido del sol
Sino, con la pequeña flor que nace para determinar el claustro de una unión
Onomatopeya del corazón sigiloso y apasiguado por la loca carrera de las manijas de aquel reloj
Insesante pero agudo canto de un fin común
Una historia sin aleatorias diferencias
Mas bien, con la pluma encadenada a la tinta que en sus curvas se yerguen
Fraguadas y enaltecidas en batallas de sueños interminablemente mágicos.

Disculpa, perdón, los pétalos callados del infinito aliado a tu nombre
Inundando los campos de una savia indiscutiblemente cercana
Como si fuesemos almas gemelas, aun sabiendo la diferencia de montañas escaladas
Y de aquellas peculiares tonadas que nos desvelan en noches de frío ártico;
Allí te veo, inmóvil ante la lente que nos junta en un astro común
Tú sabes de lo que hablo
De aquello impávido pero dulce como la miel que se repite en la poesía de algún demente y siniestro poseidón de alta mar
Capitán de deseos ocultos y sapiensa aun sin descubrir
Problema inconcluso, luz acallada en un rincón, línea cortada por un cuchillo universal.

En el oeste, donde calla el sol
Y la luz se transforma en olvido o en oscuridad romántica,
En un pequeño tramo de la relación entre padre e hijo
Donde el espíritu es nuestra señal y la santa es más bien un menjunge para la cita desconocida
Allí mismo donde pensamos ser uno y solo uno
Es el preciso instante para doblegar nuestra voluntad
El fuego que nos deja amarrados en un espacio
Nos permite disfrutar de la soledad y distancia de sabernos participes de un mismo deseo
Como luna de agosto o fiebre de la vereda anterior a la que pasaremos;

Somos componentes y somos carne
Unidos por la calidez de un sentimiento expresado en palabras
En instantes cuadrados o, quizás, detenidos en un momento
Que se debate en el claroscuro de nuestra sensible percepción de mundo
Allí donde somos y no somos
Donde se pierden las letras entre el vapor de la concepcíon
Y, afortunadamente, descubrí que estabas allí
Como una hoja o un pétalo sinfónico de almas incrustadas en el espacio
Dedicando cantos que, tal vez, tú no sepas comprender
Pues, ni yo sé la intencidad del gemido distante
Mas, nuestros dedos serán pinceles y diamantes
Para ojos que cultivan el mismo dilema del que soy testigo y protagonista...

¡Espera!
Si lo sabes, no ocupes tus deseos en adquirir un conocimiento acabado
Busca la misma pureza de la realidad que haz construido en un sitio de bastos templos
De piel y espíritu doblegados y sagaces descubridores;
No olvides que, en la misma esquina que nos conocimos
Mi alma estará perpetua en tu recuerdo y en el aire que respiras
Porque las historias no dejan en el paso algún rastro
Porque la espada ya incrustó su legado en mi pensar.
Solo tú, puramente y sacra esfinge,
Guarda este secreto porque es puro y santo
Como las manos que acarician mi cuerpo o como las fotos que guardan su seductor encuentro eterno
En el pensamiento o en esta placa del almidón;
Espero que lo entiendas... y el registro estará estampado en tu libertad y en la mia
En mi mente y en tu divino pasar elocuente...Escucha el silencio que te propone esta pintura misteriosa.

Fotos: S.C., Internet

La Ropa Sucia se Lava en Casa

2005-08-24T03:22:00.000-04:00

Son pocas las cosas que se le pueden criticar a Su Excelencia. La verdad es que durante seis años, ha cumplido una tarea que sobrepaso las expectativas de aquellos débiles mentales que, en algún momento, dijero que esto sería una repetición del gobierno de Salvador Allende Gosens.

Yo no estoy inscrito en los registros electorales, pero me doy esta pequeña licencia para reflexionar entorno a la figura de Ricardo Lagos Escobar y su gabinete, en cuanto a ciertos acontecimientos que revolucionado la agenda de nuestro país.

Más allá de la persistencia y hasta porfía del Presidente por lograr el funcionamiento del Plan AUGE - que, por cierto, todavía no entiendo mucho -, ha demostrado ser un gran estadista, capaz de lograr sustentar un argumento hasta las últimas consecuencia, como el caso de Bolivia, o lograr que uno de sus ministros esté a la cabeza de Organización de Estados Americanos.

Pero este último año de gobierno, me parece que está mostrando un "poquito" la hilacha. No creo que la razón sea presisamente el fin de su mandato, porque sería una gran decepción para quienes, de uno u otro modo, lo defienden y se la juegan por su persona.

Vamos a dejar de lado todo lo que tenga que ver con las investigaciones del caso MOP-GATE, porque se involucran distintas personalidades públicas y del circulo íntimo del Presidente que pueden llevar a un razocinio equivocado en cuanto a juicios de valor. A mi me parece que quienes deben pronunciarse al respecto son los tribunales y dar sus opiniones los actores del caso, no el resto de fanfarrones que adornan el escenario político de Chile.

Ahora bien, la crítica pertinente de hacer es la relacionada con dichos y desmentidos, desacuerdos y falta de comunicación. Tampoco quiero criticar al Ministro Puccio, porque me parece una persona capacitada para ejercer el cargo en el que está, porque no olvidemos que a Francisco Vidal también le costó lograr una empatía armónica con los medios y con el pueblo.
Pero me parece una burla, un muy mal chiste, una brutal parodia muy bien confeccionada. Aunque está se base en falta de comunicación entre las parte, no puede ser que el Presidente desautorice la voz de un Ministro, por muy "presi" que sea; si estamos en democracia, la idea es respetar las voces que emergen para dar a conocer le sentir de quienes lideran y llevan las riendas del país.

O sea, en menos de un mes nos transformamos en testigos de dos desacuerdos de palabras. Ellos tienen reuniones todos los días y me parece casi inviable que Francisco Vidal no haya entendido lo que Ricardo Lagos pretendía decir en cuanto al caso de Sebastián Piñera.

No, no, no. Francisco Vidal ha demostrado ser una persona muy competente y responsable de sus dichos, y lo mismo el Presidente Lagos. Pero es absurdo hacer una declaración de parte del gobierno, pidiendo disculpas al señor Piñera - cosa que me parece honorable, tniendo en cuenta que somos un país que avanza a pasos agigantados en América Latina y que tenemos una democracia insipiente-, para luego enterarnos que el mismo Mandatario se encarga, publicamente, de desacreditar a su mano derecha.

¿Se imaginan ustedes a George W. Bush diciendo que Condonesa Rice se equivocó al decir que Estados Unidos está conciente del daño que se ha provocado en Irak, pero todo tiene un fin superior de llevar la democracia a ese país? O sea, si Bush dice que eso es mentira, porque la verdad es que quieren más poder, ¡UF!, quedaría la grande en el mundo y te explicó que a la chuña el papel de potencia de los estadounidenses.

Una cosa es tenerle cierto grado de bronca a la derecha, o simplemente, actuar para mantener una cierta ventaja sobre los rivales - porque así como enemigos no son: salen a comer juntos, tienen negocios juntos, veranean juntos, van a todos lados juntos, pero se odian -; pero estamos en un pa´si que quiere reconcialición, que busca igualdad, que busca vivir en armonía y me sale mi querido "presi" con que el nunca quizó pedir disculpas.

¡No pues! Esta bien montar un circo, pero no le quitemos la pega a los payasos y trapecistas. No me salgan con que las quieren hacer todas, porque ya bastante hay con algunos, y aclaro que no son todos, Diputados y Senadores de la República; no es posible que don Ricardo Lagos pierda el norte ad portas de culminar una brillante gestión al mando de Chile, me parece que es deplorable e inicuo comenzar con ese tipo de jugarretas.

Si es capaz de aguantar que el Ministro de Salud diga barbaridades como "Pregúntele a las vacas", "use hilo dental para cuidar los dientes de su hijo, señora" o "jajajajaja" para referirse a la campaña del SIDA, que son casos extremadamente más delicados que pedir o no disculpas a un candidato presidencial del bando contrario y mucho más peliagudo que exponerse al abucheo y menosprecio de la opinión pública respecto del indulto presidencial para un asesino sin escrúpulos.

Me imagino que no se volverá a repetir un episodio parecido del que tuvimos oportunidad de ser testigos. Sí, es condenable la actitud del señor Presidente por todo lo expuesto, principalmente porque demuestra una falta de comunicación increíble y, a lo mejor, la cosa es chacota en el último lapso de tiempo en el poder.

Me parece condenable también manchar la reputación de Francisco Vidal. Si no está de acuerdo, retelo en la Moneda, no frente a miles de buitres que van a ser capaces de destruir todo lo bueno que ha hecho. Yo creo que aprendieron la lección; después de dos porrazos, no va a existir un tercero que aguante la gente.

Fotos: Internet

El RE Debut en la Cancha

2005-08-22T22:36:00.000-04:00

Ayer concreté mi RE debut en el fútbol. Sí, porque después de varios meses sin mantener una constancia deportiva que me permitiera tener el estado físico de hace dos años, tuve la valentía de volver a entrenar y presentarme en la cancha para enfrentar al rival de turno del equipo en el que milito.

No lo voy a usar como excusa, pero es cierto que vengo saliendo de un resfrío y del cual aun queda esa maldita tos que no se va, producto – entre otras cosas – de mi adicción al cigarro. En fin, en el primer entrenamiento sentí el pesar del tiempo en mi cuerpo; es que más de doce meses sin mantener una rutina atlética pasa la cuenta al fin y al cabo.

Desde el jueves estuve con la conciencia intranquila, pensando en presentarme o no a la cita del domingo. Por un lado pensaba en el compromiso conmigo mismo y con el equipo, que, por lo demás, es el de mi colegio; por otro lado, divagaba en el particular estado físico en el que me encuentro, en lo deprolable de mi resistencia y capacidad aeróbica, detalles que inclinaban la balanza hacía la posibilidad de quedarme enrredado en las sabanas.

A ello debo sumar el cumpleaños de un amigo, de aquellos buenos amigos que están en todas pero que ves poco por distintas razones. Sin embargo y contra cualquier predicción, me levante dos horas antes de la citación, pudiendo arreglar mi equipo con total tranquilidad y hasta con la oportunidad de tomar desayuno.

Hasta yo estaba impresionado de mi voluntad, cosa que no es muy regular en mi persona, privilegiando mcuhas veces el sueño por la actividad. Además, esa actitud me evocó el pasado, tiempo en el que con suerte dormía dos horas y llegaba con contusiones de extrema gravedad a las convocatorias del equipo de fútbol, lo que me valió la mayoría de las veces cumplir un papel muy “charcha” o, simplemente, verme relevado al banquillo de los suplentes.

Ni hablar. En el rato que estuve preparándome para el duelo, vale decir, vistiéndome y en el calentamiento, seguía pensando en la posibilidad de hablar con el entrenador – que, por lo demás, es amigo mio – para que me dejara en la banca y entrar bien avanzado el segundo tiempo.

Sin embargo, para mala suerte mia, el confió demasiado en mi capacidad, perdida ya con el tiempo por cierto, y me llamó a integrar el equipo que empezaría el partido. La verdad no me atreví a decirle lo que tenía pensado, porque la charla que dio al equipo, minutos antes de comenzar el partido, fue demasiado motivante y me engrupió al punto de olvidar que estaba total y absolutamente fuera de training. Me creí el cuento.

El pitazo inicial fue la teja que me aplastó la cabeza, porque fue el momento preciso para decir: “¡WEÓN!” Sí, la verdad es que estabamos jugando contra el viento en una cancha de tierra – y si que hacía viento ese día – y yo con el gallinero en la garganta a punto de estallar.

Estaba jugando de lateral izquierdo (y yo soy diestro) y tenía a un gordito al lado; yo me dije: “Este guatón nica me pasa”. Y me paso, y dos veces, me saco fácil como 3 segundos de distancia, lo que vendría a ser unos 2 metros que, en el estado físico en el que me encuentro, era como caminar desde La Chimba a Coloso o de Las Condes a Pudahuel.

Y esperate que habían pasado como 20 minutos recién. En ese momento me acorde de lo que nos dijo el Hugo antes de entrar a la cancha: “Al tercer error, se va de la cancha”. Yo, en mi fuero interno y tratando de quedar botado de nuevo, pensé: “Prefiero quedar como un weón charcha, pero no estoy ni por ahí que el guatón haga un gol por mi culpa”.

Sí, sí, debí esperar un rato más, pero estaba demasiado ahogado. Yo no soy ni masiso ni gordo, pero el consumo de cigarro es demasiado en mi persona que ya perdí la cuenta de cuentos consumo al día. Hací que le dije al Hugo: “¡CAMBIO!” y me miró con una cara de tristeza, que no logró aplacar mi decisión.

Me sacaron y a pesar de lo que yo pensaba, no se burlaron mis compañeros; lo que sí tuve que hacer fue explicar como quince veces y a distintas personas el por qué de mi precipitada salida del juego.

De lo único que me arrepiento de ese día domingo fue de la decepción que le di a mi amigo, al Hugo, porque depositó su confianza en mi. Pero estoy satisfecho, porque en los pocos minutos que duré en la cancha cumplí un buen desempeño; o sea, el guatón me paso dos veces, pero de ahí nunca más, y no presisamente porque ya no estaba en la cancha, si no jugué tan mal.
Cumplí un cometido digno de jugador que vuelve a las ligas mayores, cual Marcelo Salas después de un tiempo prolongado de recuperación. Espero sí, poder conseguir esa titularidad y entregar lo mejor de mi juego,aunque poco sea; y lo principal, recuperar el estado físico, porque no es posible cansarse en la escalera del edificio de cinco pisos.

Foto: Internet

Se Despide un Grande

2005-08-19T21:04:00.000-04:00

Gabriel García Márquez se ha retirado de la vida pública por razones de salud: cáncer linfático. Ahora, parece, que es cada vez más grave. Ha enviado una Carta de Despedida a sus amigos. Les recomiendo su lectura porque es verdaderamente conmovedor este corto texto escrito por uno de los Latinoamericanos más brillantes de los últimos tiempos:

“Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, aprovecharía ese tiempo lo más que pudiera. Posiblemente no diría todo lo que pienso, pero en definitiva pensaría todo lo que digo. Daría valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan. Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen.

Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando descubierto, no solamente mi cuerpo, sino mi alma. A los hombres les probaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse!

A un niño le daría alas, pero le dejaría que él solo aprendiese a volar. A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez, sino con el olvido. Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres... He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada.

He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño, por primera vez, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre. He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse.
Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes, pero realmente de mucho no habrán de servir, porque cuando me guarden dentro de esa maleta, infelizmente me estaré muriendo. Siempre di lo que sientes y haz lo que piensas.

Si supiera que hoy fuera la última vez que te voy a ver dormir, te abrazaría fuertemente y rezaría al Señor para poder ser el guardián de tu alma. Si supiera que estos son los últimos minutos que te veo diría “te quiero” y no asumiría, tontamente, que ya lo sabes

Siempre hay un mañana y la vida nos da otra oportunidad para hacer las cosas bien, pero por si me equivoco y hoy es todo lo que nos queda, me gustaría decirte cuanto te quiero, que nunca te olvidaré. El mañana no le está asegurado a nadie, joven o viejo. Hoy puede ser la última vez que veas a los que amas. Por eso no esperes más, hazlo hoy, ya que si el mañana nunca llega, seguramente lamentarás el día que no tomaste tiempo para una sonrisa, un abrazo, un beso y que estuviste muy ocupado para concederles un último deseo.
Mantén a los que amas cerca de ti, diles al oído lo mucho que los necesitas, quiérelos y trátalos bien, toma tiempo para decirles “lo siento”, “perdóname”, “por favor”, “gracias” y todas las palabras de amor que conoces. Nadie te recordará por tus pensamientos secretos. Pide al Señor la fuerza y sabiduría para expresarlos. Demuestra a tus amigos y seres queridos cuanto te importan.”

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EL ANHELO [Esfera]

2005-08-18T02:49:00.000-04:00

Prisma guardado en terracón
Luz de ocaso olvidado y fuego acallado en el suelo
El agua opacada por los hielos que caen desde lo alto de un pensamiento
Los latidos parecen detenerse cuando se consume el tabaco asfixiante
El mundo da vueltas como un trompo en su eje buscando el perdón
El cielo cae entre rombos y estrellas silenciosas
La boca del estómago se retuerce y cae frente al altar
El último perdón de los sarcasmos y las miradas al olvido.

Sí, los ojos parecen estar blancos
Parecen leche que emana de la fuente de la juventud;
Sin embargo, huesos que se vuelven polvo
Barren con la pasiva rutina que emerge de lo inesperado
Carnes que se debilitan y el tiempo parece un justiciero maligno
Con cuatro corceles que recorren cada centimetro del corazón
Apaleándolo y desbocándolo de su sitio
Como si fuera una maleza maltrecha y horrenda
Desconzolado recuerdo, vertigo presente, llantos de media noche
Acantilados de sal, miel agria, trigo seco y quemado
Los pantalones gastados revuelven su andar entre los surcos de la ciudad
Un silbido que crece cuando los pasos siguen su curso hacia la fuente
Y allí, la perdición de un sueño disecado
¿No me crees?
Pues sí, y de aquellos que la mente revuelve después que el alcohol presenta sus armas
Filosas, criminales, letales, una tumba y un ligero toque de la guitarra atorada en su son.

¿Dónde caminas sin que nadie te siga?
Parece ser un cuento sin final, una historia sin hilo ni puntada
Palabras que no tienen punto final
Oraciones que viajan y se pierden en la atmósfera
Se esfuman y vuelven a caer en la gravedad de las rosas
Con sus espinas colgadas por el cuello
Rodeadas de sangre, como ríos en bemol y heridas en extremaunción
Yo no pretendía que tus días terminarán así
Colgada del teléfono y rodeada por inmortalizados recuerdos
Como una película que llega a su final, triste y sádico.

Me callé antes de envolverte entre mi mente y mi corazón
Y ya ves, me tuve que tragar el mensaje que pretendía darte
No pensé jamás que el final tuviera un desenlace
Porque pensé que no lo conocería antes que tú.
Ya lo sé, tu estás aquí y yo allá, más lejos de lo cercano de nuestras almas
El aliento que nos unía en el tiempo, el humo que nos comunicaba
Todo se transforma en un sequito de maldiciones
Conjuros y pasos que se congelan
¿Por qué? ¿Acaso no pinte el arco iris que pediste?

Hojas y hojas comienzan a caer
Trajiste el otoño a la realidad
Prendaste el invierno y lo hiciste una inmundicia
Lograste sobrepasar la voluntad divina
Maestro de tiernas enseñanzas, canciferado por el estímulo pegado en una muralla
Tal cual pensaste que podrías escribirlo.

Yo no te pedí que eligieras el camino adecuado
Pues, de todos modos, no somos más que dos pequeños elementos del silencio
Ese mismo que nos une ahora y que nos llevará, tomados de la mano, durante el resto del sendero
Tú, como una serpiente a la caza de una anhelo; yo, como el viento que pretende amasar el pan del mundo
No soy controversial, y lo sabes, porque de ti aprendí que los versos son una flor
Algo así como la manzanilla que bebe después de llenar la energía ausente del medio día
Te lo decía tu abuelo siempre, el de las mil historias
¿Te acuerdas?
Siempre emulaste en voz alta tus deseos de corregir ciertos relatos
Y como buen comediante, estuviste fisgoneando por sus pertenencias para alcanzar el olimpo
Pero no me di cuenta de la ansiosa verdad que recorría tus recobecos
Los deje escapar y se convirtieron en sal petrificada alrededor de tu vida
Tan estúpido, sin caminar y sin respirar los secretos de tu descabellada alma.

Por eso es que las lágrimas virtieron su epitafio en esta roca
Las llenaron de una vida que no lo es
Una mentira, por decir lo menos
Un escándalo que ruboriza las memorias de un caballero sentado en la parada de buses
Ya no vale seguir preguntándole al viento por tu presencia
Porque el oxígeno se encargo de esconderte en el recuerdo último de la esperanza
Esa que me da la valentía para seguir tus pasos y continuar la construcción que dejaste a medio terminar
Porque cobarde eras, pero lo dudo con una risa sigilosa y avergonzada de su ignorancia
Y ahora, no me resta más que preguntarte
¿Por qué me dejaste ir?...

Foto: Internet

Uno para todos y todos para uno

2005-08-18T02:07:00.001-04:00

Vamos a ver. Hoy es jueves 18 de agosto, un día importante para Chile. No, para Fiestas Patrias falta un mes todavía, así que no piense que estoy borracho o ni tampoco estoy loco; pero, en realidad, hoy es una fecha que debiera ser significativamente relevante para todos nosotros. ¿Todavía no sabe de que hablo?

Le explico. Hace poco tiempo, se eligió el mes de agosto como el período en el que recordamos la figura del Padre Alberto Hurtado Cruchaga s.j., un personaje entrañable de la historia de este país consumido por la rutinaria competencia de poderes y cada vez más egocéntrica. Le aclaro que hablo de Chile y no de Argentina.

Así es, agosto es para nosotros el “mes de la Solidaridad” y el 18 de agosto es el Día de la Solidaridad. ¿Y qué significa eso? Hay algunas personas que piensan que es el tiempo para cosechar buenas acciones que le permitan tener su asiento asegurado en el Edén; otros, simplemente no tienen idea que es lo se festeja o conmemora, y, por ende, siguen con su rutina normal y despreocupada.

Más allá de abrir el corazón a momentos de compartir con otros en condiciones inferiores a la de usted o yo, la idea de este tiempo es crear conciencia del rol que cumple cada ente de la sociedad chilena respecto de la superaciuón de la pobreza y como concientizarnos de que tal misión nos compete a cada uno de nosotros, tanto individual como comunitariamente.

Sí, es cierto que la mejor forma de tomar el “toro por las astas” es la acción, tal cual lo hizo Alberto en su tiempo; eso vale más que mil palabras que se puedan intercambiar o discutir alrededor de una mesa, porque la verdad es que balbucear esquemas y soluciones posibles no sirve de nada si no hay interés de hacer e invertir en el progreso de la sociedad y el sustento de las personas en el tiempo. Con eso quiero decir que los políticos no son más que un conjunto de muchas palabras pasivas y vacías.

Volviendo al tema, porque los políticos no pueden empañar la magnitud del tiempo que estamos viviendo – ese mismo que, quizás, por falta de promoción o desinterés suyo, no tiene idea que está viviendo -, el mes de la solidaridad nos invita a reflexionar entorno a la imagen que inmortalizó Alberto Hurtado en el tiempo.

Este es el momento presiso para recoger el alma y tomar las herramientas para actuar. ¿A qué me refiero? Es bueno tener en el año un tiempo donde el espíritu se recoja y tenga esa pequeña comunión interior de reflexión, de análisis de nuestro desempeño en el mundo, cuánto es lo que aportamos en la sociedad para mejorarla y hacer de este mundo un lugar donde todos, sin excepción, podamos vivir sin contratiempos fijados por argumentos materiales y vanales.

Insisto con la figura del Padre Hurtado, porque él fue más que el Hogar de Cristo; de hecho, él fue un testimonio de la tarea evangelizadora que Cristo, en su tiempo, intentó legar a todo el mundo. Alberto cumplió una misión en el mundo, que llenaba de goce su corazón y sus extremidades, y fue capaz de vivir con tanta fogocidad cada uno de los días que vivió.

Fue capaz de entregar tiempo y espacio a personas que no contaban con los medios para vivir modestamente. Y lo más interesante es el desinterés con que realizó cada una de las acciones que recordamos al momento de nombrarlo.

Es cierto que el mundo está muy cambiando desde aquel tiempo en que Alberto recorría las calles en busca de niños, jóvenes y ancianos pobres que vivían bajo los puentes del Mapocho. El nivel de agresividad de la sociedad chilena actual ha conllevado el aumento de la delincuencia, la violencia intrafamiliar, las violaciones físicas y a los derechos a la vida, las riñas callejeras, los homicidios y tantos sucesos negativos – y desagradables, por lo demás – que podemos revisar a diario en los medios de comunicación.

Sin embargo, hay figuras contemporaneas que marcan una presencia distinta, que salen del común de la gente, que rompen esquemas. Las hay y varias, aunque no todos sean del agrado de todo el mundo, pero los hay y eso es lo importante.

Si me preguntan, creo que Benito Baranda encarna el testimonio de Alberto Hurtado. Me parece que es una persona consecuente y coherente, donde su actuar es la legitimación de su decir. Su lucha es constante, es atrevida, es dificilmente menoscabada por el infortunio de la incertidumbre que pesan sobre las decisiones para conseguir las materias para desarrollar los distintos programas de superación de la pobreza. En fin, es un caballero indomable y ferro perseguidor de su magis, de seguir aquella mítica frase: “Dar hasta que duela”.

Me imagino que son pocos los casos que llegan al punto de entregar todo en pos de un bienestar común y no el propio. Me imagino que dentro de mi grupo de amigos debe haber seres como Benito, que buscan el mismo ideal o que, por lo menos, ayudan al logro de ese objetivo.

En este sentido, es importante recalcar que el compromiso es de todos nosotros, no solo de unos pocos. Quizá el grano de arena que podemos dar no está en el trabajo palmo a palmo con la gente de escasos recursos, porque, como muchas, está en la formación de personas en esa conciencia social que nos debiera atar en todo momento, no solo en el mes de la solidaridad.

Sí, porque es muy bonito ayudar en momento de grandes crisis o desvatadoras catátrofes, presisos instantes donde a todos – o la mayoría- se les hablanda en el corazón y aportan con dinero, alimentos no perecibles u otros implementos. Pero deberíamos ir más allá, porque lo material no siempre va a estar presente, porque la gran crisis de Chile no ocurre esporádicamente, sino que la tenemos todos los días frente a nuestras narices: ¡LA POBREZA!

Entonces, ¿Cabe discutir esto con personas cercanas? Sí, pero es trascendental llevar todo lo hablado a la práctica. Como digo, creoq ue desde distintos lugares podemos colaborar a superar la pobreza o, por lo menos, mejorar y alegrar un poco la vida de nuestros congéneres, nuestro prójimo, porque construir canchas y plazas, creanme, no ayuda de mucho si no hay un apoyo humano detrás, de aquel que trasciende el espíritu y, además, lo enriquece.

Sería bueno que dejemos de pensar en el mes de la solidaridad – para los que lo sabían y los que no... también- es el único tiempo para ayudar. Esto es una tarea constante, es una entrega diaria, es un testimonio que forma parte de la rutina y es de todos, no sólo de los jóvenes o de algunos adultos; tampoco es solo de los empresarios. Inisisto, es tan tuyo como mío, como del Presidente como de la señora que barre la calle en la madrugada.

Fotos: Internet

¡Hip Hip! ¡HURRA!

2005-08-12T01:58:00.000-04:00

Yo no soy colocolino, pero como muchos compatriotas, vibre con la transmisión, hecha por Televisión Nacional de Chile, del partido que coronó al equipo popular Campeón de América, una proeza conseguida unicamente por los albos en toda la historia del fútbol de nuestro país.

Todavía recuerdo el primer gol, ese control de Luis Pérez digno de enmarcar y alabar hasta el infinito; parecía un jugador de exportación que se dio el lujo de conseguir el segundo y tranquilizador tanto que dejaba a Colo Colo en la cima de la gloria. Y, no contentos con lo logrado, Leonel Herrera se dio el gusto de hacer la tercera “pepa” a un, en ese momento, poderoso equipo de Olimpia de Paraguay, apodado el “Rey de Copas” (al igual que Independiente de Avellaneda y bla.bla.bla...).

Pero, dejándose de recuerdos, el ídolo incabsable de aquel entonces, más que Barticciotto, Pérez, Morón, Garrido, Pizarro y compañía, era aquel pelucón que corría por la banda derecha, ese insigne luchador que tuvo que abandonar el juego después de luxarse el hombro. Sí, hablo de Gabriel “Coca” Mendoza.

Es la copia fiel de un indio, de hecho se parece al que est´pa en el escudo del club popular y no lo esconde, lo lleva con gran honor. Ese mismo que llegó a la final de La Granja Vip y que lucho hasta el final, que se la jugó, dio batalla a un público hostil y a la desventaja de no contar con la popularidad.

Como buenos chilenos, no reconocemos el esfuerzo de nuestros compatriotas; muy por el contrario, el público se encargó de hacerle saber al “Coca” que no contaba con su apoyo y que tendría que valérselas por las de él, dejándolo como “chaleco de mono” y, pa’ más recachas, como villano de la película. Una triste realidad, como ha pasado con tantos insignes representates de nuestra tierra, a quienes se bota al olvido, se los abuchea y se los desmerece, pero cuando muere... ¡UY! Hagámosle un homenaje y creemos una fundación con su nombre.

Basta ya de tanta hipocresía. No quiero, por ningún motivo, desmerecer la calidad de persona y el esfuerzo entregado por Javier Estrada, que bien ganado se tiene todo lo que ha conseguido en nuestro país, porque el tipo tiene carisma y se preocupa del bienestar de quienes le rodean. Eso, no está en discusión.

No fui un fiel seguidor del reality de Canal 13, pero si tuve que ver la final, porque quería ver triunfar al “Coca” y perdió en buena lid. Pero que triste es saber que tus propios congéneres, tus compatriotas, no muestran el más mínimo respeto por la persona que representa a tu tierra.

Está bien, no es del agrado de todos, pero con unos cuantos aplausos se pudo evitar el bochornoso momento y, de paso, presentarnos como una nación que cuida a sus ídolos... o personas destacadas en algún lapso de la historia.

Pero, como buen guerrero Mapuche – Mapu: Tierra; Che: Hombre – tuvo que recurrir a su enteresa interna para ganarse a ese público, inculto y de medio pelo, que se sumó en el Teatro Caupolicán. Las palabras sinceras, con esa fuerza y compromiso con sus ideales, mateniendo firme su espíritu y su semblante, el “Coca” logró mitigar el frío que, para él, demostraban los presentes.

Sin embargo, lo que quedan son esas pifias y el desconcierto en la cara del “Coca”. O sea, cortemosla de tanta tontera. ¿Cómo es posible que sigamos siendo unos trogloditas insensatos e insensibles? ¿Por qué siempre hay que alabar al extranjero y no al foraneo? Esta bien que en Chile queramos “al amigo cuando es forastero”, pero no hay que cumplir todo al pie de la letra; es decir, primero lo nuestro, luego la visita. Tratemos de mejorar la raza, no empeorarla y mostrar lo obsoleto que somos.

Y por último... ¡GRANDE COCA!

Foto: Canal13.cl

El que sabe, sabe, y el que no... ¡¡es JEFE!!

2005-08-11T16:08:00.000-04:00

Si en Santiago está patente el problema de larecolección de basura en la comuna que encabeza el otrora animador de la televisión chilena, Raúl Alcaíno, en Antofagasta podemos percatarnos de la sobre población de vendedores ambulantes que se instalan en las calles del sector centro de la capital regional.

Estoy muy de acuerdo con la iniciativa de los “carritos” y la definición de espacios para que puedan montar sus supermercados ambulantes, en los que podemos ver desde juguetes hasta perfumes piratas; me parece que nuestros líderes comunales tomaron una buena decisión. Sin embargo, no todo lo que brilla es oro y la inutilidad de un sistema comienza a mostrar sus deficiencias, porque, como buenos chilenos, todo es a medias.

No con esto quiero decir que hay que erradicar a esta cultura ambulante, porque ellos tienen tanto derecho a trabajar como aquel profesional que se desempeña en una oficina o en terreno. Pero, ¿hasta cuando los políticos van a continuar tapando el sol con un dedo?

Si te pilla un Carabinero caminando por la acera – la calle o el lugar dispuesto para el desplazamiento de los vehículos motorizados - te retan o te cursan una infracción, que, por lo demás, te garantiza la perdida de dinero y tiempo en algún juzgado donde hay que acudir en la fecha menos apropiada y a la hora de mayor carga laboral.

Entonces, si no puedo caminar tranquilo por la vereda, porque están estos simpáticos carritos decorando mi hermosa ciudad, ¿Cómo el señor alcalde no pone atajo a esto? Porque no cabe duda que, y no creo ser el único, es bastante incómodo andar esquivando a los vendedores ambulantes y sus supermercados con ruedas y caparazón azul; porque encima de todo, hay que lidiar con los “lentejas” que caminan como tortuga y a las viejas que se ponen a comadrear justo frente a uno de estos simpáticos “minimarket”.

Y eso no es todo. Sumele también los perritos callejeros que más que ebocar ternura, te paralizan con su mirada, como queriendo decir “¡TE VOY A COMER!”. A propósito de estos personajes de la cultura antofagastina, he notado en este último mes a varios canes tirados en la calle Matta; un día pense que los cinco de estos “amigos del hombre” estaban durmiendo, pero ¡NO!, ni respiración ni movimiento de orejas ni nada.

Este panorama (no el de los perros) se repite en casi todas las ciudades del gran y amplio centro de Antofagasta, principalmente en las intersecciones de Baquedano Y Maipú con Ossa, Matta y Condell, calles donde la afluencia de gente es bastante – mucha diría yo – y cada vez se hace más frecuente ver a la gente caminando por la acera o, simplemente, avanzar a empujones.

Supongo que transformar la calle Matta en un paseo peatonal, al igual que Prat, el sentido principal era evitar la congestión de personas y favorecer el desplazamiento de las mismas hacia distintos puntos del centro de la ciudad. Pero, al parecer, estoy más que equivocado.

Ahora bien, por qué no ponen a todos los vendedores ambulantes en esa arteria de la ciudad. Hay bastante espacio y el tránsito de personas se haría mucho más fluído y escueto (¡MISH! Una solución). De ese modo, Baquedano, Maipú y Condell quedarían despejadas, para facilitar el andar de la gente y el movimiento de vehículos, porque no me vana decir que el sector de Maipú entre Ossa y Matta no es una verdadera caja de pandora, algo similar a un circuito en el que hay que luchar por la vida, porque pudrentes no son mis queridos amigos del transporte público.

¿En que quedamos, entonces? Me libraré de esta duda alguna vez. Me imagino que mis queridos líderes comunales deben estar discutiendo otros temas “más importantes” para el desarrollo sustentable de mi querida Antofagasta. Si por un momento se dieran el trabajo de dar una vuelta por el centro a la 1 de la tarde, así como lo hacían cuando se estaban candidateando para ser alcalde o consejales, ahí se darían cuenta de lo que les cuento.

Pero hasta entonces, es decir, hasta la próxima elección municipal, este “problemilla” – que espero no se transforme en TURBO PROBLEMOTA – no afecte más al desencanto que tiene la ciudad. Me refiero a aquel que permite que todos los turistas vean a Antofagasta como “una ciudad de paso” y no un centro donde poder basilar y disfrutar de sus exquisitas variedades culturales, arquitectónicas y de entretención.
¡AH! Y, por favor, no tiren basura en la calle, demuestra la poca cultura que tienen. Y hablo de las colillas de cigarro principalmente y los papeles de helado, de pastillas, vasos de bebida, cambuchos de papas fritas, perros, palos de paleta, cajetillas de “canceríjenos”, etcétera, etcétera y un millón más de etcéteras.

Foto: Internet

TESTAMENTO [Un Minuto de Silencio]

2005-08-09T18:13:00.000-04:00

He aquí lo que se desmantelará en el tiempo
Cuando el cuerpo este cansado de tejer la carrera forzada
Cuando las lágrimas se sequen en el concreto que cegará la claridad del día
Se cerrarán las puertas del mundo que me vio crecer sin pena ni gloria
Y los sarcófagos del infierno arrasarán la bestialidad que nunca consumió mi vida
Triste estaré de no haber cumplido con mis ideales
Ni mi pensamiento, ni mi cobardía son el remedio para cortar el paso de una cinta roja por las sábanas negras
El corcel detuvo su agitado paso, se dejo tentar por la idiotez
Y perturbó la magia que existió en tiempos de respirar y existir
Daré mis ojos a quienes quieran cambiar la rutina que estirpe en mis pasos
Condecoraré con mis piernas y mis brazos a quienes deseen resistir la envidia del mundo
De mi corazón solo regalaré mi sensibilidad y mis lágrimas
No obstante, un pañuelo caerá sobre mi alma y no saldrá del mundo
Estará rondando el silencio de lo incomprensible, de lo bizarro y lo cúbico de un bostezo
Ahí estaré para quienes quieran que mi recuerdo este vivo
Y saltaré en las nubes de almidón
Donde invente un sueño, fui un creador de fantasías de niño
Y sonreiré a veces, cínicamente entablaré una conversación que no pasará de un sollozo y un estornudo
Estaré en la calma de una ola, y ahí encontrarán mis sentidos
Imperfectos y notoriamente desgastados por las cenizas humeantes
Escaparán de un muelle los diablos que contenían mi maldad, y los encerraré en un incubo;
Lo llevaré silenciado en mi boca a las tinieblas, no tan distintas a las que rodean este escenario a punto de cerrar su cortina
Esta es la función que intenté mostrarles en una palabra, en un movimiento torpe
Mientras pienso como se consume un cigarro, el último de esta vida pasajera
Sentiré que el viento rodea mis venas y la sangre se congela con el mirar de una voz
Serán mis entrañas las que no entregaré en beneplácito adorno o consuelo
Porque más hierba seca no tiene que invadir el mundo
De mis pensamientos renunciaré a todos aquellos que pertenecen a cada uno de los que ame
Se inmortalizarán mis algaradas
Será propició una cámara oscura y un poco de líquidos que completen el tratamiento
De mis letras y mis dibujos, no los quiero amargar con distorsiones de lana obsoleta y caucásica
En el cielo brillará una estrella que no seré yo
Integrarán la paz que no les entregué
Será la noche la que se lleve el postrímero ocaso de los sentidos
No caerán lágrimas de sus ojos
Porque los míos ya lo hacen por ustedes
Y las cabras correrán sus montañas
Las águilas volarán sus cumbres en nieve
Los niños seguirán sus juegos de mármol
Y un exiguo rasgo dejará la piel quieta y confundida
Porque el ángel de la muerte se lleva mi vida anterior
Y un posterior mundo de sueños y fantasías asustadas
Estarán junto a un televisor y un bote de miel de colores...

[16 / octubre / 2001 <>]
[© 2001 Amaro Silveira / Publicado en "Poetas No Leídos" (2003)]
[Foto: Algún Sitio de Internet]

¡Target ok!: Pecado Capital

2005-08-03T17:01:00.000-04:00

Recuerdo que me dormí después de leer el último boletín informativo que circuló por los quioscos aquel 5 de agosto de 1945. aquí no se vivía el clima de tensión y miedo que, al otro lado del mundo, se había transformado en el pan de cada día. Sentado en el sillón de la sala, me actualizaba de las noticias que sucedían en Europa, entorno al segundo conflicto armado más grande del siglo veinte. Me impresionaba saber que un ser humano tenía la idea descabellada de eliminar a personas judías y me empezaba a preguntar a qué nivel de perturbación emocional y demencia puede llegar la mente de un hombre. Me parecía irracional, y hasta el día de hoy, la concepción de mundo de Adolf Hitler.

Así y todo, la vida del líder del Tercer Reich terminó de la manera menos pensada y, creo, muy alejada del pensamiento que dio a conocer durante los casi 6 años que llevaba la Segunda Guerra Mundial. El derrumbe del imperio creado por Hitler se empezó a desmoronar después de la ofensiva encabezada por Rusia en enero de 1945, lo que llevaría al líder alemán a un suicidió insospechado el 29 de abril del mismo año.

Ya se comenzaba a marcar el fin de la historia de la Segunda Guerra Mundial. Alemania se rendía el 7 de mayo de 1945, después del asalto de las fuerzas soviéticas a Berlín; pero aun quedaba en pie Japón que no se rendía aun, hacía inminente la irrupción avasalladora de los estadounidenses.

Sin saber lo que pasaría horas más tarde, sentía orgullo, en parte, de la loable misión que llevaban a cabo las fuerzas aliadas, cuyo objetivo me parecía aun más obasionable, puesto que reestablecer la paz en un continente aquejado por la violencia descabellada, era una misión de la que debía sentirme orgulloso puesto que mi pensamiento también se encamina hacía la libertad y la tranquilidad de vivir en un mundo donde no tenga que esconderme para proteger la vida que me quiere arrebatar un individuo similar a mí.

La alarma del reloj estaba puesta a las 8.30 horas de la mañana. Cuando me levanté, la noticia ya empezaba a recorrer el mundo y al enterarme, no me dejó de asombrar que, además de Hitler, había otro desquiciado en el mundo, que ciertamente, cubierto por toda una peyorativa de “salvar a miles de personas”, sería justificado por tan horrosa acción. Quince minutos antes de despertar, mientras soñaba con ángeles y demonios, la vida de más de 70 mil personas se esfumó como el soplo del viento en el desierto.

Literalmente en eso se convirtió Hiroshima la mañana del 6 de agosto, en un desierto cubierto por sombras y fantasmas que deambulaban por los espacios que alguna vez estuvieron adornados por edificios, parques y personas. ¡Misión cumplida! debió ser la frase que emuló el coronel Paul W. Tibbets después de ver la masacre que dejó “little boy” o “pequeño niño”, nombre que se le dio a la segunda bomba atómica utilizada en la historia del hombre (la primera fue aquella que se hizo explotar en un campo de pruebas en Alamogordo, Nuevo México), la cual estaba compuesta por uranio que provocó una nube de humo gris azulado, en cuyo centro se levantó una columna de fuego que elevó la temperatura a más de 4.000 grados centígrados.

“La ciudad estaba cubierta bajo una horrible nube”, señaló, años más tarde, Robert Lewis, copiloto del Enola Gay. Desde arriba solo se vio una luz que opaco el espacio, como un designio apocalíptico que provocó esa sensación de temor y tristeza en los tripulantes del bombardero B-29 que provocó la masacre. Sin embargo, el remordimiento no podía pasar a corromper a la integridad psicológica de cada uno de los que participaron en esta masacre, porque ellos cumplían ordenes y, por lo mismo, solo fueron instrumentos para conseguir la supuesta iluminación divina que recibió Harry Truman, Presidente de Estados Unidos en ese momento, para mandar a hacer tal barbaridad.

Y claro, el trabajo ya estaba hecho, no había vuelta atrás. La superficie de Hiroshima se transformó en una escultura de tristeza y desolación. La credulidad estadounidense les permitió pensar que los japoneses se rendirían inmediatamente después de ver el desastre ocasionado por “little boy”; sin embargo, el alto mando nipón se mantuvo inclaudicable y no se dio por vencido, una decisión que les traería una consecuencia de proporciones similares a las ya acaecidas.

Tres días más tarde, a las 11.02 de la mañana de Japón, el bombardero estadounidense B-29 “Bock’s Car”, dejó caer la tercera bomba atómica, “Fat Boy”, cuyo núcleo estaba compuesto por plutonio con la capacidad de liberar el doble de energía que la bomba lanzada en Hiroshima. A pocos segundos de ocurrida la detonación, más de 50.000 almas viajaron al olvido, quedando solo el recuerdo de una ciudad que cumplía su diaria rutina.

Con este acontecimiento, la Segunda Guerra Mundial culminó. En ese momento, Harry Truman afirmó que “este es el suceso más grandioso de la historia”, justificando, así, su cruel iniciativa. Más tarde, el general Dwight Eisenhower reaccionaría diciendo al entonces Secretario de Guerra estadounidense, Henry L. Stimson, que “Japón ya había sido derrotado y soltar las bombas fue completamente innecesario. Además, yo creo que nuestro país debe evitar afectar la opinión del mundo usando un arma que, según mi opinión, ya no era necesaria para salvar vidas estadounidenses”.

Con el pasar del tiempo, las consecuencias se comenzarían a manifestar en la población nipona. Una de ellas fue el pánico que circunda entre los habitantes de ese país cuando ven sobrevolar a un avión por su espacio aereó; además, muchas personas comenzaron a morir productos de las enfermedades ocasionadas por los efectos de la radiación.

Para finales de 1945, las cifras de muertos contados en el momento del estallido de las bombas y de las consecuencias postumas de éstas, habían alcanzado números aterradores. Ciento cuarenta y cinco mil muertos en Hiroshima y 75 mil en nagasaki, más todos los supervivientes que fueron dando un paso al costado en su vida producto de la radiación contenidas en sus cuerpos.

Si en ese momento pensé en felicitar a los aliados, ahora soy capaz de condenarlos, desde aquel momento en que me levante y me enteré de la tragedia que habían ocasionado los bombardeos. No se puede culpar a los tripulantes del Enola Gay y del Bock’s Car; pero si podemos apuntar y abuchear a Truman y su cuerpo de mando por esa orden que sepultó los sueños de paz y tranquilidad de miles de personas, no sólo de Japón, sino de todo el mundo.

En el monumento que recuerda estos atroces sucesos, instaurado en el Parque memorial de Paz en Hiroshima, yace una leyenda que perpetúa un mensaje claro, fuerte y presiso: “Que descansen en paz todas las almas que aquí yacen, pues no repetiremos esta atrocidad”.

Después de comentar la noticia y de, en parte, alegrarme por el fin de la guerra, no hice más que pensar en los cientos de personas inocentes que tuvieron que entregar su vida por el capricho de los líderes de una nación ambiciosa, corrompida por el pensamiento inhumano de un cobarde que no fue capaz de afrontar el destino de su propia tumba, de lo que había construído bajo el cartel de salvador o cosa parecida. Alejado miles de kilómetros del lugar de los hechos, me pregunto si algún día acabará la pesadilla y el temor en este mundo, si podremos dormir sin pensar que una sarta de ignorantes personas que manejan los hilos de las potencias con poder nuclear se tienten ante la necesidad de demostrar su presencia y su afán de dominación, valiéndose de la vida de tantos que no estamos dispuestos a entregarla por ambiciones personales.

Este es el recuerdo para los caídos en Hiroshima y Nagasaki, a pocos días de cumplirse sesenta años desde la irrupción en el orbe de aquellas armas que implementaron la tecnología bélica en todo el mundo, el mayor pecado capital de toda la historia del hombre.

Fotos: Yosuka Yamahata [Hiroshima, 1945]

La Primera Escena: El Debut

2005-07-29T03:57:00.000-04:00

Canal 13 se está acostumbrando a armar una parafernalia de proporciones cada vez que un producto nuevo está por lanzar al aire. Todo comenzó con el resurgimiento del área dramática de la estación católica a comienzos del 2003, año en que la teleserie Machos captó la atención de muchos chilenos y demasiadas, por no decir “todas”, chilenas, lo que le valió el éxito rotundo y avazallador en el rating y en lo económico.

Fue como el renacer de la estación del angelito (aunque ya no aparece nunca... ¿Habrán más diablos ahora?), porque el boom marcado por los hermanos Mercader arrasó con todos los cálculos de la competencia y del mismo canal 13, logrando que cualquier estrategia para sobrellevar la carga cediera ante la presión que el nuevo formato de teleserie impuesto por el área dramática de UCTV.

El punto es que canal 13 ya nos acostumbró a este tipo de parafernalia tipo “hollywoodense” para promocionar un nuevo programa, serie o telenovela. Eso paso con “Los Simuladores”, que ya más de un mes viene con promoción en distintos espacios comerciales de la estación católica, sin contar todo el marketing que le hicieron los programas que cultivan la chismología en la actual televisión chilena.

Entonces, no era raro tener una gran ansiedad por conocer la historia, introducirnos en la vida de estos cuatro personajes que se veían muy machos, irónicos e inteligentes – eso, supongo, pretendían aparentar en la promoción -; y por fin llegamos al punto de ebuyición donde toda duda iba a quedar aclarada y tendríamos la oportunidad de opinar si el billonada de dinero invertida en la serie valía la pena.

Si la teleserie Hippie cayó derrotada ante Los Pincheira de TVN; es bueno decir que los creativos de la estación católica tuvieron un nuevo acierto, y, a mi parecer, de los grandes. Simplemente, muy bueno el estreno de Los Simuladores, con planos muy bien logrados, la historia que versa entre el sarcasmo y la densidad de una problemática que viven muchos chilenos.

Hay que felicitarlos, porque, encima de todo, llevaban la carga de saberse una producción que ya marcó precedente en Argentina, donde la serie – más bien, la idea – tuvo un rotundo éxito y comenzar con el pie derecho es un mérito que es válido y digno de ser reconocido, sea de quien venga.

Yo creo que esta serie va a causar un gran impacto dentro la oferta que se propone en la televisión chilena, teniendo en cuenta que el calibre de los temas que se están tratando, hablan de equipos humanos centrados en tratar temas reales y con un alto contenido de dramatismo que permita acercar a la gente a realidades ciertas para algunos y distantes para otros. Más del cuerpo desnudo o de los disparos, lo bueno es saber que se atreven a presentar la raíz de varios de los problemas que se tejen en la sociedad de nuestro país.

Los Simuladores (Benjamín Vicuña, Bastián Bodenhöffer, Raúl Llao y Daniel Alcaíno)y el equipo compuesto por 20 personas tras las cámaras, aun buscando su rumbo en el mercado chileno, afiatado ya por la experiencia al otro lado de la cordillera, una serie que quizá busque un mensaje más lúdico y distendido, o que tal vez busca penetrar la sensibilidad del chileno y tocarlo con temas que pueden estar a la vuelta de la esquina.

Breve Reseña

Así, en la versión de Canal 13, Bastián Bodenhofer es Santos – el cerebro del grupo -, Ramón Llao interpreta a Lampone, Daniel Alcaíno encarna a Ravenna y Benjamín Vicuña a Medina, quienes actúan en la clandestinidad pero con la particularidad que ellos no caen en la ilegalidad. Por ello, a este grupo no es posible ubicarlo en la guía de teléfonos, porque son ellos los que buscan a las personas que desean ayudar o las mismas personas que fueron atendidos por ellos pasan el dato a otros, formándose la cadena.

En el primer capítulo se tomó como tema la realidad los prestamistas. Así, se cuenta la historia de un hombre joven que acude a uno de estos personajes, hacía ya algún tiempo, para pedirle dinero en prenda. La suma fue 5 millones de pesos para comprarse un taxi; al poco tiempo, el prestamista y sus secuaces fueron a cobrarle el dinero más los intereses, suma que ascendía a los 20 millones.

Aquí empezó el juego de Los Simuladores, que armaron una verdadera caja de sorpresa para el malandrín que amenazaba con secuestrar a los hijos del taxista. Cuento corto: le inventaron una enfermedad, a sabiendas que el tipo de sangre del prestamista era dificil de encontrar (factor 0) y adivinen quien era el único que podía ser donante. Cierto, lo que conllevó al cobró de la plata en un precio justo para el taxista.Con historias sencillas y un gran despliegue de recursos y contactos, los Simuladores convertirán las noches de miércoles en una intensa cacería donde espectación y la ansiedad serán los principales condimentos que pretende desplegar esta nueva serie de Canal 13.

[Foto: Terra.cl]

El “Espadachín” de Temuco

2005-07-26T20:26:00.000-04:00

Que dignidad ni que ocho cuartos. Me parece una falta de respeto que las voces se alcen para decir que José Marcelo Salas Melinao este ad portas de dejar el fútbol y menos presiso me parece aquella concepción de pensar que el fútbol puede dejar al matador.

Absurdo pensar esas barbaridades y transformarse de adeptos incondicionales del futbolísta a detractores irremediables de este gran futbolista chileno, que, sin lugar a dudas, es un ídolo con una carrera brillante, pese a los contratiempos que el destino ha puesto en su trayectoria.

No lo podemos comparar con Iván Zamorano, otro gran jugador nacional, menos con David Pizarro o Elías Figueroa. Cada uno es individualmente distinto y la cosecha de ellos no, ni en lo más mínimo, semejante.

Si bien, Zamorano acabó su carrera futbolística en Chile con un paupérrimo desempeño, el “matador” viene en un auge (no se confunda con el mítico plan de salud del gobierno) que me permite asegurar que después de Chile viene un futuro próspero y fuera de nuestras fronteras.

Recuerden que el goleador histórico de la selección chilena terminó su etapa en River Plate en un gran nivel, jugando partidos completos y sembrando el temor en el área rival. De hecho, Salas, jugando bien o mal, siempre es motivo de preocupación; ¿no saben que hay jugadores que tienen la virtud de desemvolverse muy bien en la cancha sin tocar el balón? o ¿ustedes creen que los espacios en el área rival se hacen sólos?

Sí, es super fácil hablar y despotricar cuando el jugador no rinde lo que uno quiere, y es más fácil decidir el futuro del futbolísta si no hace los goles. A mi no me interesa que gane cerca de un millón de dólares en la “U”; me importa más que Salas está en condiciones físicas para enfrentar el campeonato de clausura, que puede ser un aporte en la selección y que va a maravillar con su destreza y calidad futbolísitca a todos los “pelotudos” que desmerecen el esfuerzo del jugador.

La llegada del “Espadachín” de Temuco a la Universidad de Chile, equipo en el que se consagró como el gran jugador que es, no es un retroceso en la carrera futbolística del “shileno”; mas bien, es un proceso para recuperar en un 100% la actividad goleadora que venía realizando desde su arribó al monumental de Núñez.

Me pregunto si los dirigentes de River lamentarán la partida de Salas, teniendo en cuenta que fueron ellos mismos los que arreglaron el asunto para que el matador se fuera. O sea, hay que ser bien asolapado para pensar que la reducción en el sueldo de Salas se debió a la presión de los hinchas. La justificación, agraba la falta, como los dichos desquiciados del vicepresidente de la entidad millonaria, que, en su afán de defender la postura del club, sacó en cara las lesiones y el poco aporte del matador a la causa del conjunto de la banda sangre.

Por lo que he escuchado y conversado con personas que conocen el tema de las lesiones – médicos traumatólogos y kinesiólogos – el proceso de recuperación de una lesión como la que tuvo Salas (rotura de ligamentos, que lo marginó por varios meses de las canchas) es bastante largo, ya que los músculos deben volver a adaptarse a la rigurosidad de la competencia. No quiero justificarlo, porque me hubiese gustado verlo jugar más y marcar muchos goles en River, pero también pienso en lo difícil que debe ser querer y no poder.

Si Salas viene a terminar su carrera en Chile, creo que están equivocados. Estoy convencido que ni el propio matador ha pensado en eso; después de todo, tiene apenas 31 años y las ganas de seguir alegrando al pueblo chileno.

Así es, porque ustedes mismos saltaron, gritaron y hasta casi lloraron cuando el matador marcó su último gol por la selección, en el partido con Bolivia en Santiago. ¡Mish! Y no me alejo mucho de la realidad si me pongo a pensar que la mitad de esos tipos son los mismos que dicen que “viene a terminar su carrera en Chile” o que “el fútbol lo va a dejar”. ¡RETRÁCTENSE, HOMBRES DE POCA FE!, porque el “matador” está de vuelta.

Me enferma esa mala disposición y el poco apoyo de la gran mayoría de los chilenos a quien nos entregó tantas alegrías. Sí, sí, ese mismo que nos brindará espectaculo ahora que llega a jugar por la U, y no me vayan a decir que no van a ver el clásico porque juega Salas... hasta el que es hincha de Colo Colo va a estar pendiente de lo que haga el matador.

El otro día en CQC mostraban como en Argentina benerán a las personas que han marcado pauta en la historia de su país; y me voy dando cuenta que en Chile lo único que hacemos es menospreciar y hundir a los que alguna vez fueron ídolos, por algún error que cometen. Si hasta estatuas tienen en Buenos Aires y aquí, con suerte, una foto en el puesto de verduras de la Vega Central.

A lo mejor me van a decir que nadie olvida lo que hizo,pero el punto está en el presente y el futuro de Salas. Es aquí donde hay que apoyarlo y no vivir de los recuerdos, sino vamos a seguir siendo un país mediocre con una manga de weones del mismo calibre.

Revisemos el pasado, siempre pensando en la virtuosidad del matador y del futuro próspero que lo acompañará en su paso por la U, porque después se va al extranjero de nuevo, se los firmo.

Para empezar, el Espadachín de Temuco tiene un total de 16 títulos, de campeón por supuesto, a su haber durante los doce años de carrera futbolística. Sí, sí, no va a salir el amigo que dirá: “pero hay jugadores que tienen más”; lamentablemente, ¡NO SON CHILENOS! y ese es el mérito del matador, porque, además, los ganó en competencias donde el fútbol es mil veces mejor que en Chile.

Además, es el goleador histórico de la selección chilena con 35 tantos. Sumele que su debut, tanto en Chile como en Argentina, fue ante el rival a muerte de la camiseta que vestía. En en el Torneo Nacional de Chile fue ante Colo Colo (3 goles que le valieron el apodo de matador) y en Buenos Aires ante Boca (1 gol que fue vitoriado por la hinchada riverplatense con el inolvidable “Shileno, Shileno”).

Su fenomenal presentación en Wembley, en el partido entre Chile e Inglaterra, donde marcó dos goles (uno de antología), y luego de su incursión en el mundial de fútbol de Francia 1998, donde marcó cuatro tantos, nuestro matador fue vendido a la Lazio de Italia donde siguió cosechando títulos y prestigio mundial. Luego se fue a la Juventus y ahí quedó la grande.

Lamentable pues, porque no alcanzó a ratificar lo buen jugador que es. Y se lesionó y tuvo que volver a River Plate hace dos años, con el objetivo de recuperar su condición física que lo llevó al estrellato. Insisto, no es un jugador acabado, está en la cuspide de su renacer, como el ave fenix.

Y ahora vuelve a la U, y lo recibimos con los brazos abiertos. No me importa decir que soy hincha azul, porque en todo esto lo importante es proteger a un valuarte del fútbol chileno, que puede elevar el nivel de la competencia y dar atractivo al pauperrimo campeonato del que somos testigos cada fin de semana. Me imagino que ahora a todos les va a gustar el sistema “ñoño” de campeonato implantado por la ANFP.

El matador rompió esquemas y seguirá masacrando las redes, celebrando con el pulgar al cielo y haciendo que las gradas se estremescan ante el grito de “Matador, Matador”.

[Foto: Lun.com]

¿Se sirve, señor?

2005-07-26T02:42:00.000-04:00

Hace un buen tiempo atrás, comencé a acariciar la idea de publicar algunos estractos de escritos de mi propiedad, aquellos que, de una u otra forma, tienen deseos de ser vistos por otros ojos y calificados por mentes más avanzadas que la mia.

Dado el poco tiempo que queda entre las relaciones familiares, amorosas, laborales y sociales, no hay más remedio que beber de esta copa que me ofrece la sapienza humana que ha desarrollado tan buenos medios con las nuevas tecnologías que operan en nuestro rutinario mundo; y pienso que será un sorbo bastante dulce, esperando superar las expectativas de mi espíritu y la de ustedes, lectores hambientos de nueva savia.

La primera copa la comparto con ustedes.

[Imagen: woodstock]